ESCRITORES SIN FUTURO

ROAD TO ISTANBUL

2011-06-22T10:35:00.003+02:00

http://igg.me/p/30632?a=147108&i=shlk

[ESPAÑOL]

DOCUMENTAL SOBRE AUTOSTOP Y COUCHSURFING.

EL PROYECTO:

La idea es salir desde la ciudad alemana de Memmingen (cerca de Munich) 24 de julio para terminar en Estambul (Turquía) de 22 de agosto. En el camino: República Checa, Eslovaquia, Austria, Hungría, Serbia, Croacia, Bosnia, Montenegro, Albania, Macedonia, Grecia y Turquía. 13 países en autostop y couchsurfing. Con más de probabilidades de dejar la fiesta de las Trompetas de Guca 2011: http://www.youtube.com/watch?v=eGTZCmwiUYo 
ITINERARIO:
24-25/07/2011: A partir de la aventura. Llegamos a Memmingen, Alemania

26/07/2011: Continuar hasta Regensburg
27-28/07/2011: Hemos tenido Praga

29-30/07/2011: Vamos Austria

31-01/07-08/2011: Bratislava
03-04/08/2011: Budapest
07-08/08/2011: Belgrado

10/08/2011: Hemos llegado al Festival Guca!

13-14/08/2011: Sarajevo o Tirana ...uff ...tiempo de decisión

18-19/08/2011: Estambul.

21-22/08/2011: Estamos en nuestro camino a casa con un montón de historias para compartir. :)

EL MÉTODO:

Todo el viaje se grabará en alta definición (1080i) para rodar un documental sobre el viaje. Vamos a tratar de entender las diferentes culturas y lo que es la opinión sobre HichtHikking y Couchsurfing en estos países.

Asimismo, os mantendremos informados a través de nuestro blog AUTOSTRADA en todo el viaje.

Autostrada pretende ser un blog de texto / video sobre formas alternativas de viajar sin gastar prácticamente nada y el espíritu aventurero. Se trata de promover el uso de redes de auto-stop y couchsurfing tipo hospitalidad dado su alto grado de demonización. En segundo lugar, la grabación de vídeos de viaje y pensamientos para tratar de dar un punto de vista más objetivo.

ACERCA DE NOSTROS:

Somos tres entusiastas, amigos de lo humano, en este proyecto:

NACHO: 27 años, trabajador social desempleado, al que le encanta viajar con métodos alternativos.

VIVIANA: 22 años.Mexicana que vive en Zaragoza, en España desde septiembre de 2010. Feminista con conocimientos de cine arte y fotografía.Le gusta viajar como un humano y no como una oveja.

ALBERTO: 23 años. Español, trabaja en una fundación para la atención de los discapacitados. Creador de grandes historia. Recientemente buscando su elemento.

EL DINERO ES PARA:
El dinero será destinado al seguro de la cámara, seguro médico, pago de visa (Turquía) y de post-producción del documental.
Esperamos que os guste la idea !!!!

Y por favor, ayúdanos a difundir esta causa!!http://igg.me/p/30632?a=147108&i=shlk

2011-02-16T02:17:00.002+01:00

la acción sigue en:

http://ignaciomaznar.blogspot.com/

PARTICIPA EN LA 2ª ÉPOCA

2010-11-21T19:42:00.004+01:00

Es la hora de renovar la web, comienza la 2ª época de Escritores sin Futuro.

Hemos creado este espacio para daros la oportunidad de compartir con todos vuestra angustia,vuestras verdades son aquí las nuestras.

Compartimos el dolor de no ser escuchados y el orgullo de la marginalidad. Y por ello os invitamos a mandarnos vuestros textos para que los publiquéis o bien para que nos ayudéis a construir este espacio que pretendemos de todos y para todos.

En todo momento vuestros escritos son considerados bajo vuestra propiedad intelectual y protegidos bajo una licencia de copyleft.

COMO PARTICIPAR

Mándanos cosas

Siéntete libre de mandarnos lo que quieras (poesías, escritos o artículos) bien en pdf, en doc o en simple texto a dartanach@hotmail.com y cuanto antes lo subiremos, si no es mucho problema, mándanos también una foto (de lo que sea) que refleje algo relacionado con el escrito.

Si quieres escribir en el blog

Si quieres ser redactor del blog mándanos un breve resumen tuyo y una foto que te identifique al email anterior(no tienes que salir tu si no quieres). Puedes subir los post que quieras, cuando quieras y sobre lo que quieras.

Para más detalles dejar vuestras preguntas, sugerencias, peticiones en nuestra dirección electrónica dartanach@hotmail.com

Nos vemos pronto.

En tus manos

2010-05-23T21:44:00.000+02:00

He cavado con mis manos
un agujero del tamaño
de tu cabeza
y de mi cuerpo
para enterrar a mi lado
tu cerebro
mientras los animales
comen de mi cabeza y de tu cuerpo
que se pudren
bajo un cielo
que cobija mi deseo
cuando los insectos
se suicidan
abrasados
contra la bombilla
que ilumina
los reflejos
de mi saliva
que cae en tu boca.

Y cuando duermes:
cada noche
estoy a tu lado
abriendo tus párpados,
lamiendo tus pupilas,
masturbándome en tus manos.

Tus ojos son el espejo
donde reflejo
todo aquello
que odio
y que amo
esta noche de estrellas
cuando Dios existe,
y tus piernas
aprientan entre ellas
tu mano
que deseas
que sea
la mía
mientras mi saliva
inunda tu boca.

Y cuando duermes
cada noche
dulce N
estoy a tu lado
abriendo tus párpados
lamiendo tus pupilas
masturbándome en tus manos.

La desaparición de Valerio Moreaz

2009-09-25T11:04:00.001+02:00

El pasado 9 de Agosto de 2009, hacia las 9:00 de la mañana en la localidad catalana de San Carlés de la Rápita dejó de existir Valerio Moreaz.

Sentimos no haber podido comunicar antes la noticia ante la dificultad de encontrar las claves para aceder a su cuentas de email y sus blogs.

En breve procederemos a la retirada y desmantelamiento de sus blogs y demás participaciones en internet. Hemos decidido también descolgar sus publicaciones por respeto.

Zaragoza 1984 – San Carlos 2009

Se feliz, haya donde estés.

La vuelta de Valerio Moreaz

2009-05-12T00:48:00.001+02:00

Así es, tras más de tres años de silencio (sin hacer recitales) me he decidido a volver por un gran motivo:

Un recital recordatorio de los buenos tiempos de RESTOS DE SERIE llamado LOS RESTOS DE LA FIESTA.

Recitare un par de poemas o tres (o los que me dejen) de los nuevos molones y tocaré con el NUEVO GRUPO QUE ESTAMOS MONTANDO JUAN Y YO: Lieutenant, un par de temas o asi

Espero que podais venir para que disfruteis de nuestros nuevos proyectos

EL PEQUEÑO TEATRO DE LOS LIBROS
23 de mayo a las 19 horas

C/Silvestre Perez 21
(Las Fuentes) Zaragoza

Como llegar:

En coche: Camino Las Torres salida las fuentes.
Autobuses 22,24,30,44

Cambio de formación

2009-05-09T11:22:00.003+02:00

Estamos renovando escritores sin futuro.

Gente que viene, que se va...

Permanecer atentos a los cambios.

Por supuesto os animamos a participar (AQUÍ)

Batallas

2008-11-13T12:54:00.000+01:00

Yacías allí, a mi lado. Tan ausente. Tan triste. Y yo sabía por qué era. Porque aquellos pájaros negros con forma de manecilla de reloj se lo habían llevado todo. Encendí un cigarro, y las volutas de humo subieron hasta el techo, formando anillos como los que nunca rodearían ya nuestros dedos. Por mucho que deambulé por los recuerdos no encontré ningún ansiolítico que detuviera ese llanto de sentimientos; profundos como sueños llenos de monstruos y manos gigantescas. Mandé a mis ejércitos a la reserva, pues el armisticio ya era un hecho. Después de meses de batalla, la guerra había terminado en tablas. Como suele ocurrir, por otra parte. Nunca hay vencedores y vencidos. Sólo hay derrotados. Y tú y yo lo éramos.Así que me levanté de la cama. Tú me dabas la espalda, ya en otra dimensión, en otro mundo distinto al mío. A partir de entonces ajeno, pero al que volveríamos demasiado a menudo, al menos yo, porque, como dice Benjamín Prado en uno de sus libros, la nostalgia es un monstruo de tres sílabas que devora la razón.

PLANTA DE ÁRIDOS ¡GRATIS!

2008-10-31T12:26:00.003+01:00

Ya podeis elegir entre comprar el libro (que me han subido el precio no se pq) o descargarlo completamente gratis, gracias por vuestra atención!

http://www.lulu.com/content/3935683

2008-10-18T10:45:00.001+02:00

OS APETECEN UNAS CERVEZAS??? PÁSATE, NOS VEMOS EN EL DORADO Y ADEMÁS DE ESTO, HABRÁ SORPRESA...

Hoy sábado a las 21:00 en El Dorado-Espacio Mae (c/alzira 25, cerca de Plaza España, Valencia) se presenta la Red Internacional de Editores y Proyectos Alternativos.

Será Uberto Stabile quien se encargue de mostrarnos su funcionamiento y el por qué de su nacimiento. Es un acontecimiento que interesa a cualquier escritor, librero, artista y promotor cultural de Valencia.

La RIEPA es una red incluyente de editores y proyectos alternativos independientes, abierta a todas las expresiones que promueven la libertad de expresión y la bibliodiversidad. Impulsada inicialmente por el ILLAC (Instituto del Libro y la Lectura, A.C.), con sede en México, y EDITA (Encuentro Internacional de Editores Independientes y Ediciones Alternativas), con sede en Punta Umbría, España, busca congregar en una red social la enorme diversidad de expresiones editoriales y culturales que luchan por abrir espacios en un mundo cada vez más ahogado por los intereses de los grandes conglomerados de empresas que comercian con la edición y la cultura.
Os esperamos a todos.
Ya sabéis a las 21:00 en El Dorado-Espacio MAE.

Ojos

2008-10-17T12:15:00.001+02:00

Él dijo "tengo muchas ganas de querer", pero su voz se difuminó víctima del ruido del tráfico. Fue entonces cuando, de manera violenta, comenzó a entender que todo cuadraba en su cabeza, y más aún en su corazón, pero que en los ojos de ella todo era distinto. En ellos, ni grandes ni pequeños, ni claros ni oscuros, ni brillantes ni apagados, simplemente especiales, se construía la realidad de una manera totalmente distinta, de una forma que quedaba tan lejos de su entendimiento que sintió el mareo del final.

PLANTA DE ARIDOS

2008-09-29T10:37:00.005+02:00

Ya está a vuestra entera disposición mi ultimo poemario, podéis comprarlo en el enlace que está debajo.

He trabajado mucho en esta autoedición y creo que los poemas merecen la pena.

Espero que os guste, de verdad.

Para cualquier cosa ya sabéis donde estoy.

http://www.lulu.com/content/3935683

23 Pandoras. Libro y Blog

2008-09-24T00:27:00.001+02:00

Un nuevo blog (que promete) : www.23pandoras.blogspot.com

Sacado de Hankover:

Desde hace algunos meses, queridos drugos, vengo trabajando en una nueva antología de poesía femenina española, seleccionando textos de las que, a mi juicio ( sin menoscabo de otras muchas ), son actualmente las voces alternativas más interesantes de nuestro país...
23 poetas y 23 poéticas viscerales y llenas de nervio y pasión conforman la propuesta de 23 Pandoras: Poesía alternativa española, que publicará Baile del Sol en primavera de 2009.

Pronto abriremos un blog para la promo y difusión del libro, donde iremos dando cuenta de todo lo relacionado con sus autoras y con la creación femenina en general.

De momento, y para afilaros los dientes, ahí va la nómina ( marca Acme ) de esta antología bomba:

Almudena Vidorreta, Lucía Boscá Gomez, Sofía Castañón, Eva Villavieja Medrano, Carmen Beltrán Falces, Déborah Vukušić, Carmen Ruíz Fleta, Safrika, Sonia San Román, Carmen Camacho, Brenda Ascoz, Miriam Reyes, María Eloy García, Eva Vaz, Silvia Rodríguez, Ana Pérez Cañamares, Inma Luna, Roxana Popelka, Begoña Paz, Isabel Pérez Montalbán, Belén Reyes, Isabel Bono, Mada Alderete.
.
Seguiremos informando.
.
Vicente Muñoz Álvarez

ATENTOS

2008-09-23T13:56:00.001+02:00

Dentro de poco sacaré un librillo de poesias interesantes que se podra comprar por internet, atentos a la jugada!

Moldes

2008-09-17T17:10:00.002+02:00

Yo te habría escrito mil versos más. Habría ideado rimas y ritmos para ofrecértelos cada mañana, cuando tu pelo aún se enredaba en mi pecho. Una paseo por la Gran Vía al caer el sol aparece ahora en mi memoria, vívido y real, como si estuviera volviendo a echar esa moneda a aquel chico que tocaba el saxo como nadie. Y también está tu sonrisa, tu abrigo largo y negro como una noche de agosto. Y aquellos días en los que yo me podía comer el mundo por los pies porque tú estabas allí, a mi lado, en la plaza, al sol, con una cerveza y nada más. No hacía falta nada más. Quizás sólo un libro y aquel disco de Leonard Cohen. Insufrible es el vacío ahora cuando compruebo que todo eso no es más que pasado hecho jirones. Y que tú llenarás los días y las tardes de otro que disfrutará como yo lo hacía entonces, como no lo volveré a hacer. Porque la evidencia de que contigo rompí el molde no admite discusión. Por ello paso los días invadido por la idea de que es una perdida de tiempo seguir buscando otros moldes, porque no sostendrían la comparación. Y sé que no se puede vivir comparando, pero qué se puede hacer cuando la realidad se presenta de una forma tan clara y dolorosa. Cuando te quita vendas y te abre los ojos para siempre. Sólo admitir la realidad y dejar de creer que, queramos o no, la vida sigue adelante con mil opciones abiertas.

2008-09-12T10:54:00.001+02:00

Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
F.G.Lorca

La otra noche dormías,
o eso parecía mientras las hojas secas, afuera,

rozaban el suelo. La otra noche
respirabas al lado de mis silencios,
con tu silencio mojado. (Ya sabes.)
Y antes tuvimos tiempo de discutir, decir
que lo poético asfixia, que alimenta.
Pero preferimos callar, escucharnos
cuerpo a cuerpo.

Después de la otra noche podrás decir -tal vez
te limites a pensarlo- que mi poema es sólo música
de lo imposible, y que mientras el pozo seguía claro
y quieto, yo tuve tiempo de amar
tu respiración. Sin que por eso
estuviera haciendo poesía.
No podrás entender
que mi silencio en tu silencio
con cada uno de tus suspiros
era un verso mío. Ni que el agua del pozo
estaba en calma por alentar nuestro ritmo.

Hay cosas que -tal vez-
solo las escribe el aire. El viento que afuera
remueve las hojas.----------------
Lo importante es
que me he levantado de la cama
y a mi lado estás durmiendo. (Ya sabes.)
El verso:
que a mi lado,- por fin,
después de tanto tiempo,- respiras.

Foto: Luis Vence

2008-09-07T17:38:00.002+02:00

La convocatoria es doble: el jueves 11 y el viernes 12.

JUEVES 11, a las 19:30 EN LA LIBRERÍA PRIMADO:
3r Encuentro Acercando Orillas (Poesía sin fronteras)
Organiza Ediciones Baile del Sol

Recital conjunto de...:
Enrique Falcón (Valencia)
Daniel Bellón (Canarias)
Uberto Stabile (Valencia)
Armando Rivero (Canarias)
Safrika (Valencia)

...Y presentaciones de los libros:

VV.AA.: Once poetas críticos en la poesía española reciente (Ediciones Baile del Sol, 2007)

Daniel Bellón: Tatuajes (Ediciones Baile del Sol, 2007)

Uberto Stabile: Habitación desnuda (Ediciones Baile del Sol, 2008)

Armando Rivero: Los barcos de Damián (Ediciones Baile del Sol, 2008)

Safrika: Pills (Ediciones Baile del Sol, 2008)

Enrique Falcón: Taberna roja y otros poemas (Ediciones Baile del Sol, 2008)

****Día: Jueves, 11 de septiembre de 2008
Hora: 19.30h
Lugar: Librería Primado (Avda. Primado Reig, 102). Valencia

****Día: Viernes, 12 de septiembre de 2008
Hora: 19.30h
Lugar: Café Las Horas (C/ Conde de Almodóvar, 1). Valencia
(En el acto del viernes recitarán, además, los poetas
Arturo Borra, Víctor Gómez, Nacho Meseguer, Laura Giordani y Antonio Martínez Ferrer)
Tenéis un Dossier más completo si pincháis aquí (http://www.nodo50.org/mlrs/Biblioteca/orillas/valencia.pdf), con poemas y más información de los participantes de este III Encuentro.

La editorial Baile del Sol, organiza el tercer encuentro Acercando Orillas –Poesía sin fronteras- con un recital en el café de Las Horas de la ciudad de Valencia el día viernes 12 de Septiembre a las 19:30 hs.

Recitan los poetas:

Enrique Falcón (Valencia)
Daniel Bellón (Canarias)
Uberto Stabile (Valencia)
Armando Rivero (Canarias)
Antonio Martínez i Ferrer (Valencia)
Víktor Gómez (Valencia)
Arturo Borra (Valencia)
Nacho Meseguer (Valencia)
Laura Giordani (Valencia)

Extraído del blog de Víctor Gómez:

'Poesía: cosa de poetas. Nunca más que ahora'
Eduardo Milán

La editorial Baile del Sol, que viene cubriendo un hueco en el panorama peninsular e insular para dar a conocer poesía no desde el canon, sino desde la intemperie y el riesgo de la creatividad e insumisión a los sistemas político culturales dominantes, ha iniciado de un tiempo para acá, la aproximación de la poesía canaria a la España peninsular, presentando a su vez a poetas vivos y con una proyección o trabajo serios, fecundos, interpeladores y de gran calidad estética junto a poetas al margen, poetas de conciencia, poetas neo vanguardistas, poetas insurrectos, poetas sociales, poetas del realismo sucio, poetas neo surrealistas, poetas inclasificables con energía y letra tan impactantes como sensibles y agrietadoras de la realidad aparente (siguiendo a Juarroz). Este próximo viernes, en El Café de las Horas, sobre las 19:30 h. se realizará un recital sin fronteras.

Entrada completa:

http://viktorgomez.blogspot.com/2008/09/baile-del-sol-acercando-orillas-i.html

Más información:

http://libreriaprimado.blogspot.com/2008/09/acercando-orillas-poesa-sin-fronteras.html

2008-09-05T19:11:00.001+02:00

Y cuando duerme se oxida su cuerpo, pero no solo eso,
también la cama, la sábana, el suelo, las paredes, la ventana,
la luz, la esperanza, el espinazo de la noche, la mañana.

Y al fin despierta y su mirada neonata extrae de nuevo la belleza
de allí donde se posa, y va mirando el mundo somnolienta
y el mundo se descubre ante ella, paso a paso, parte a parte,
trozo a trozo deja el sueño, cobra entidad todo de nuevo,
el cielo se despliega, la tierra se hace sólida y caliente,
se disuelve la herrumbre allí donde ella mira.

Ya es de día,
todo suena y todo vibra.

Fronteras

2008-07-30T10:00:00.003+02:00

Afuera, el aire sonaba como si disparara balas contra las ventanas. En estos parajes es normal, nos dijo aquel orondo nativo que nos alquiló la habitación. Era lo que buscábamos, al menos yo; un sitio tranquilo, con poco movimiento. Era un bloque feo, gris como una tarde de tormenta. No tenía nada alrededor, a excepción de arena y una gasolinera más acorde con los tiempos del charlestón. Yo, particularmente, no necesitaba nada más. Pero tú, me dio lo impresión que sí.
Supongo que siempre estaría aquello entre tú y yo; creando un campo magnético que iba bloqueando cada vez más nuestros impulsos. Eras para mí algo frío, y eso que acababa de comenzar. Pero todo era distinto. Esa coleta torcida nunca había estado ahí, y ahora me agriaba el carácter cada vez que te miraba.
Quizás es que las fronteras son tan finas como las hebras de hilo y tus labios y el borde de un folio y mi paciencia. En aquella mecedora, con mi cigarro a medias, hubiera jurado que había traspasado la frontera y había sido capaz, pese a su falta de grosor, de notarlo. Esa confirmación me sentó en una nube desde la que te vi llorar, gritar, dormir, volver a gritar, soñar, cagarte en mis muertos, clamar venganza, volverte a dormir y, por fin, entrar en un estado de tranquilidad tan fino como aquella frontera, como el asiento que, aunque fuera por unas pocas horas, me puso por encima del bien y del mal, del agobio y la presión. Por encima de ti.

Pasado

2008-07-11T12:11:00.002+02:00

-¿Qué quieres tomar?
-¿Me estás diciendo que no te acuerdas?
-Perdona, ¿era con leche y sin azúcar, verdad?
-Estaba de broma, Rubén. Un botellín.
-¿Recuerdas las palomas?- terció él, tratando de esconder sus nervios.
-¿Estás con alguien ahora?
-No lo sé- los ojos de Rubén se perdieron dando saltos de alero en alero del edificio que abrazaba la plaza, como si estuvieran buscando la contestación en los balcones- Es una respuesta difícil.
-Es cierto que se nota el frío. Quiero decir, cuando llegas aquí, la temperatura es distinta, como si se metiera debajo de tu jersey y te estrujara fuerte.
-¿Vas a volver a estudiar?
-Quizás. No lo sé. Pedro me ha ofrecido trabajar con él en el puesto de la plaza.
-Vaya, Pedro.
-¿Qué pasa Rubén?
-Nada, pensaba en cómo hacen los niños para evitar siempre al hombre del saco.

Una ráfaga de viento barrió las hojas que tapizaban la plaza, al pie del banco en el que estaban sentados; ella, a horcajadas sobre el tablón; él, con la vista al frente.

-¿Por qué has vuelto Ana?
-Porque tengo que poner tiritas.
-Todo ha cambiado mucho- al soltar la última sílaba, los ojos de Rubén barrieron el suelo al igual que el viento.
-¿Sigue abierta la tienda de doña Virtudes?
-Aquel día se pudrió el poto. Supongo que él tampoco se lo esperaba.
-Aún me guardas rencor…
-Cambiaron los buzones, ¿sabes? Ahora no rebosan los folletos de publicidad. Son mucho más profundos.
-Creo que Quique toca esta semana en el barrio. Te has vuelto más triste.
-Deberíamos irnos. Este frío es capaz de congelarlo todo. También los recuerdos.

2008-06-30T09:13:00.001+02:00

R.A.P

Emana tinta negra sabor de leche
de mis pezones azur. Se escriben poemas
en la carpeta del abismo.
De puntillas, en silencio y con las botas en la mano,
todavía desnuda –my tongue is black- y la puerta entreabierta
voy dejando atrás tus ojos miel
que en sueños me buscan, ensueño que incendia
que arrasa que mata. Y nada es hierro porque tú duermes.
Tan solo hay agua y el plomo de las botas en mis manos,
fulgor cian que alimenta a los muertos.
Emana tinta negra y yo desnuda
al otro lado
compruebo que desde aquí
la puerta entreabierta se ve
ahora
casi
cerrada.

Destino

2008-06-27T10:10:00.001+02:00

¿Qué le quieres pedir a la vida?, le preguntó Ana, sentados los dos en aquel puente sobre la autopista, los pies colgando en el vacío. Él esperó a ver un coche rojo para contestar. Que pase muy rápido, respondió entonces. Así se quedaron durante un largo rato, viendo pasar aquellos caramelos de mil colores por debajo de ellos. Algún día dejarás de pensar así, no te habrás dado cuenta, pero entonces verás que todo es diferente. Las palabras de Ana se entremezclaron con el ruido del tráfico y sólo unos pequeños fragmentos llegaron a los oídos de él. Tampoco le importó mucho, no pensaba contestar a nada de lo que dijera. ¿No te das cuenta que llevaba toda la vida esperándote?, soltó, mirándola a los ojos, temblando. ¿Te haces una idea de la decepción? La última pregunta planeó sobre ellos y descendió lenta, como una pluma, al igual que la cabeza de él, que miró al río de peces metálicos para sentenciar: tú eras mi destino.

Un poema de Safrika: Tarde con insectos entre los labios.

2008-06-23T17:00:00.000+02:00

Nunca podré reunirte íntegramente, juntar, pegar, articular como corresponde Rebuznos de mula, gruñidos de cerdo, obscenos graznidos provienen de tus grandes labios. Peor que en un corral.
Sylvia Plath.

Una vez tuviste la desfatachez de decirme las cosas más feas del mundo.
Recuerdo que andabas por el pasillo, el de aquella casa horrible, lo recorrías
arriba y abajo, sangre al final, es lo que quedaba de mí, te tenía
miedo, te desafíaba, te volvía la cara, comencé a
golpear
la pared
con el
puño
cerrado, por entonces.
No abría la puerta a mis amigos, no cogía el teléfono,
comía demasiado, veía la televisión, dormitaba siempre, el mundo
estaba ahí fuera, pasando como un coche elegante con Bowie dentro,
mientras a mi me crecían muertes en lugar de uñas
y se abotargaba el rostro que delante del espejo sugería entrañas y violencia.
Te odié como se puede odiar la boca de un lobo, al amo, al implacable,
te odié de igual manera en forma de boca de lobo, de ama, implacable
perdiendo
los estribos
aprendí el desastre de la guerra llegó a parecerme un arte leías a
Sun Tzu, nada era hermoso en aquella casa, sólo la perra traía algo de vida
me afanaba decorando aquella miseria con pintura azul y betún de judea.
Debería perdonarme por permitirme todo aquello, trato de hacerlo ahora con
psicoanálisis, amor, una casa sin pasadizos, todo al aire, todo limpio, una suerte
de estrategia para aminorar la marcha del hastío. Escribo libros, me gusta sentarme
en el banco que está enfrente de casa, tomar el sol, salir de noche, hasta muy tarde
emborracharme, hacer el amor a eso le llamo yo hacer el amor, nada de
orín ni pesadillas, sólo suave, a modo de
alveolo
pulmonar.
Deshacerme de tí, con éste último poema, como si cayeras desde un tercero
y no
murieras.

Sense torné

2008-06-19T14:55:00.002+02:00

Me voy.

Supongo que Septiembre me traerá de nuevo.

Si no es asi, lean a Bolaño y desconfien de los editores.
(la foto es de Gerda Taro)

ESTOY HARTO DE RASCARME LAS PIERNAS HASTA HACERME SANGRE PARA DÍAS MÁS TARDE LEVANTARME LAS POSTILLAS PARA VER SI LAS HERIDAS HAN CICATRIZADO

Se perfectamente

que esto no lleva a ningún lado

debo ser más respetuoso

conmigo mismo

sonreír por las mañanas

levantarme con buen pie

morirme de risa

de las bromas sin sentido

con las que los demás

me obsequian constantemente

cantar girando sobre las farolas

mientras todos aplauden

hartarme de adular

a imbéciles sin alma

que tienen la llave

(supuestamente)

del éxito terrenal

dejar la senda del perdedor

de pelear a la contra

pasar por encima

de quien haga falta para conseguir

mis propios objetivos

volverme única y definitivamente...

...un escritor de verdad

Heridas

2008-06-18T15:32:00.000+02:00

Y llorabas cuando follábamos. Profundamente. Gemías de placer, pero las lágrimas resbalaban por tu rostro. Llorabas igual que en muchas otras ocasiones. Y yo había terminado por acostumbrarme, aunque nunca llegara a entender qué era lo que tenías. Después, sentados los dos en la cama, con un cigarro en los labios, tú tratabas de explicármelo. Me hablabas de campos de trigo y de muñecas desnudas. De tardes inmensas como lagos. Me explicabas algo sobre una herida de ésas que no se ven y que no cicatrizan nunca. Y que sangran como úlceras. Entonces yo te apretaba contra mí, y tú volvías a llorar y a mí me daba la impresión que te dolía quererme. Que te dolía querer, y que ya fuera follando o escuchando nuestro disco favorito las lágrimas serían compañeras nuestras. Y desde entonces tengo una misión basada en conocerte en toda tu extensión, de cabo a rabo, no dejar ni una célula de tu pensamiento sin rastrear en busca de una herida tan vieja como la tierra y tan omnipresente como el amor.

Leo en la nebulosa

2008-06-13T21:21:00.003+02:00

Leo en la nebulosa mi suerte cuando pasan las estrellas velo-
ces y oscurísimas.
Rueda: plazo: zarpazo. ¡Salud, oh tigre viejo
del sol! Esta botella: ¿nos dirá la verdad
antes que el vino salga volando por el éter? O te quemas
o te dejas cortar. Salud hasta la muerte,
Dylan Thomas: la estrella del alcohol nos alumbre
para ver que apostamos, y perdimos.

No estaba Dios. Corrimos demasiado veloces con la antor-
cha quemada en nuestras manos
libérrimos y errantes por volar al origen. -Mi padre jugó
sucio,
dijo Kafka el testigo.
Mortal, mortal error
meter a nadue en esto de nacer: somos hambre.
Pero el fuego está abajo con los muertos que crecen todavía.

Somos hambre. Oigo voces y escribo sobre el viento sin
hojas de mi tabla
de salvación. Ahí dejo temblando este cuchillo.
No hay cielo sino sangre, y únicamente sangre de mujer
donde leen su estrella los desnudos.
Y otra cosa es la muerte que nos para de golpe. ¿Dónde estamos?
Sólo entonces el beso: ¡te palpo, Eternidad!
¡Te oigo en la madre oscura cuando empiezan llorando las
raíces.

GONZALO ROJAS

(Hoy me desperté un poco cursi)

2008-06-10T17:11:00.004+02:00

Son de miedo y de la profundidad de un sobrevuelo, de
un color tan perfecto que no hay que transformarlos en azul.
Hay en ellos un gajo transparente que crea ansiedad

y cada mañana
me persiguen por la avenida

-entre los árboles violetas-

me abrazan con una cascada de viento

que corta la respiración

y no consigo descifrar qué es
eso
que tienen tus ojos,
qué cavan
en mi sí lencio,
y por qué siendo yo
de los cuatro puntos cardinales
estoy fuera de lugar cuando no retengo
tu mirada

entre mis manos.

Foto: de Jenni84

Tu niña

2008-05-30T18:18:00.000+02:00

Ahora tu niña esta cogiendo los 50 euros que hay sobre la mesita de noche. Los guarda en la cartera y enciende la luz de la lámpara después de apagar la del techo. La luz amarillenta atraviesa el cuarto y el viejo, sentado en la cama matrimonial, se quita la camisa, botón por botón, con ciertas dificultades. Está borracho y casi no puede hacerlo solo. Cuando eligió a tu niña entre las demás compañeras ya estaba visiblemente borracho. Fue un error, piensa tu niña, ofrecerle otra copa al llegar al piso. Pero eso promete el anuncio.

Ahora tu niña retira el prepucio del viejo. No está sucio del todo, aún así tu niña le obliga a sentarse en el bidet. Él se tambalea. ¿Dónde estuviste cariño? No sé, por ahí, en algún bar. Dice, no me toques tanto la polla, eso es un truco de putas. Y tiene razón, si le haces media paja mientras se la limpias se correrá antes. Aunque el viejo está tan borracho que no se correrá, piensa tu niña, mientras rodea con su mano enjabonada el miembro del viejo.

Al menos tu niña no está en la calle, apoyada en un arbolito, casi desnuda. Hay mucho peligros en las noches, en las calles. Aquí sus clientes usan americana. Y pantalones de pinzas, que tu niña les quita cuidadosamente antes de introducirse su pene –su polla- en la boca. Cuando el viejo se tumba en la cama –más que tumbarse se arroja como un peso muerto- tu niña se la sigue mamando. No es suficiente, porque es viernes y Amador –que así dice que se llama, qué ironía-, viene puesto de coca. Entonces tu niña le dice lindezas, guarradas susurradas al oído, deseando que llene su boca cuanto antes, deseando acabar pronto.

Como el viejo se da cuenta de la situación, de su incapacidad para el sexo, trata de conversar con tu niña, como en las películas. Se sienten mejor cuando las tratan como a personas, se sienten mejor pensando que son Richard Gere. Tu niña lo ha visto muchas veces. Pero tu niña ya ha cobrado mucho conversar, y sabe que, al final, se la acabaran metiendo en cualquier lado. Con un extra en la tarifa, eso sí, que no sale en el anuncio del periódico.

Cuando el viejo se recompone –solo necesitaba un instante- muerde en el cuello a tu niña, la ensarta con su polla enhiesta; ella –tu niña- muerde el vello negro de su pecho y, cuando le da la vuelta –ponte así-, muerde la almohada. Se la folla por todas partes, como un héroe épico, tu niña gime y grita, le dice te quiero – y tú la quisiste como solo una vez, a una persona, se quiere en la vida-, todo es mentira. Siente el peso del cuerpo de Amador, ejecutivo de un banco nacional, hundiendo su cuerpo en el colchón. Siente su embestidas y el ruido tan feo que hacen dos cuerpos al amarse, sus muslos chocando contra su culo, periódicamente. Al final el viejo, que ha visto mucho porno, obliga a tu niña a ponerse de rodillas sobre la moqueta sucia de semen reseco –la limpian una vez al año. Tu niña pone cara lasciva, le dice córrete en mi boca, en su glande hay restos de lubricante y de heces. Tu niña recibe la mayor parte de la carga en la boca, aunque un poco en el ojo, lo que le impide ver bien durante un rato. Has estado fantástico, vuelve algún día de estos, le dice tu niña al viejo, ya apaciguado, después de darle dos besos en la puerta la habitación que tiene asignada.

Cuando tu niña vuelve te encuentra tumbado en la cama, iluminado por la lámpara de la mesita de noche, tratando de leer un best seller del que no leíste ni una línea. Es tarde, casi amanece, y has pasado la noche insomne, viendo al viejo, que tal vez no exista, su vello pectoral, su semen en los labios que ahora besas, todo dentro de tu cabeza. Vivís en un cuarto sin baño, en una corrala, hace falta dinero. Tu niña sonríe cuando entra –su sonrisa limpia y perfecta - pero sus ojos, sus ojos. Tú tambien le sonríes –pero tus ojos- y preguntas ¿cómo ha ido? Y luego te arrepientes de preguntar algo que no deseas saber. Y tu niña dice bien, como siempre, y se tiende junto a ti y te abraza, y después de un rato, en la oscuridad y el silencio, dice, esto pasará pronto y tú, agarrando su pelo, su nuca, su cuerpo entero, le dices, esto tiene que pasar. Y entonces ella se incorpora y te sonríe como sonríe una madre. Y hay un abismo, pero tu nariz se pierde en su cuello y huele a jabón y a frutas frescas, como siempre que se ha duchado antes de volver y está cansada, y quiere amanecer pero se queda la noche.

Nopoema automático

2008-05-27T08:50:00.001+02:00

Le scaphandre et le papillon

Conseguir que un poema sangre
como mis ojos por tus ojos
de una sola pasada – por debajo de ti,
solo de ti - tú que inventas la luz en cada despedida
tú
que afilas cuchillos y los escondes
entre tus versos – astillas amarillas queman más que un cristal engullido –
y no sabes de las dudas, no entiendes del silencio y parece mentira
que hayas vivido tanto y que estés tan ciego
tú
que has vivido tanto -
o acaso te quedaste en una esquina
esperando se desbordase el hueco con paciencia fría
y no sabes
del poemario submerso entre los vértices de mi cráneo,
palabras como neuronas golpeando las paredes de mi cráneo en forma de tres iniciales,
las tuyas,
y esta mañana tus manos eran en el recuerdo más que el suave polvo de las alas de la mariposa
-jamás pondría eso en un poema- me he dicho-
y ahora son la escafandra
la profunda llaga que supura miedo negro
que rebota una y otra vez
una
y
otra
vez
contra las paredes de mi agujero neuronal -
jamás estuviste y yo escribía para nadie
y no tengo derecho a la queja
no hay espacio en esta sociedad podrida para mis quejas
ni si quiera para la de nuestros hijos
y anoche te escribí otra vez desde el silencio amoratado
qué aterrador es saber
qué aterrador no saber
y te escribía que
no hay brechas que tapiar

no hay

más que espera y silencios creados
por la repetición continua de una sola voz
-siempre la misma-
que espera

y pensaba que tú
sí, tú,
te acurrucas lejos de la superficialidad en la que crece el hombre-
y que eres raíz tiempo saliva luz,
todo, al menos para mí,
pero hay un yonki en la escalera que ya no recuerda mi nombre,
se arrodilla y pide pero no recuerda quién soy,
-la pequeña del grupo-
y a la angustia se la va comiendo el tiempo que avanza incompadecido- como tus palabras, como tus actos de fin de semana-
y yo no escribo poesía social porque lo que yo escribo
no
es
poesía
y mi vida tampoco es social
porque lo que yo vivo
no
es
vida.
Y ahora que venga alguien a decirme qué
o que ese yonki me ofrezca un pinchazo.

Motel

2008-05-26T16:52:00.000+02:00

Un motel al lado de una carretera secundaria. Un lugar gris. Sucio. Tres plantas en las que las puertas dan al exterior. Desde ellas se puede ver pasar a los coches. Balas de colores. Las habitaciones son pequeñas. Apenas una cama estrecha y dura; una pequeña mesa de metal que cojea; y un lavabo sucio y con olor a orín.
Te observo desde la ventana. Abajo, hay una piscina cercada por una vallita a modo de protección. Nada extraño teniendo en cuenta que sobre el agua flotan todo tipo de cosas. Desde un impermeable hasta al capó de un coche. Tú estás sentada en una desvencijada silla de plástico. Doblada sobre ti misma con el cuello de tu abrigo negro levantado. Hace frío. Miras a la piscina. Con el pelo despeinado. Ensimismada.
El agua sale caliente. Sobre la mesa hay una botella de Whisky terminada y restos de cigarros descuartizados. Tú estás sobre la cama. La luz roja que irradia la pantalla de la lámpara crea sobre tu cara una máscara espectral. Llaman a la puerta. Suave; con el puño. Te miro: no te has despertado. De puntillas, casi sin tocar el suelo, me dirijo a la puerta. Sé quién está detrás. Aunque prefiero asegurarme mirando por la mirilla: demasiados tiros pegados. Entra empapado; fuera la tormenta desborda la piscina que tú mirabas aquel verano. Hace unas horas.
Tengo el teléfono en la mano. Pesa. Sólo escucho y después cuelgo. Tú no estás. Hoy tampoco. Bajo las escalera metálicas. Me cruzo con un extraño que lleva una botella de ron en la mano. En la recepción el mismo gordo de siempre. Me recuerda que le debo dinero y me amenaza. Ni siquiera le miro. El sol es abrasador sobre la agreste llanura. En la piscina una vieja está en remojo; se mueve entre el capó y el impermeable.

Ahora, con mi piel quemada, sólo me queda buscarte de nuevo.

OTRA VEZ EN LA BRECHA, COMPAÑEROS

2008-05-12T15:11:00.003+02:00

Acabo de renovar mi blog, espero que os guste:

VALERIO MOREAZ: POETA DE MIERDA
http://moreaz.blogspot.com/

Global

2008-05-05T13:22:00.001+02:00

Michael está sentado en su escritorio, enfrente de la ventana. A través de ella ve la calle, una como cualquier otra de las que forman ese puzzle de edificios llamado Manhattan. Michael está trabajando en esos momentos en un ensayo sobre la incomunicación, acerca de la frialdad de las relaciones en nuestra sociedad. De cómo cuarenta personas viven en el mismo edificio que él, pero no conoce sus nombres, ni siquiera ha cruzado un saludo con ninguno de ellos, ni ellos con él, pese a que se encuentran en esa angosta escalera todas las mañanas. Todos los días. Y ese pequeño pelirrojo. De quién es hijo, quién le viste de esa manera tan estrafalaria. Y el viejo que camina en polainas por la acera, de arriba abajo, una y otra vez, sin descanso, de dónde ha salido, por qué nadie le dice que se calce unos buenos zapatos contra el frío. Michael vuelve a la escritura, mientras, el pelirrojo bota su balón de baloncesto y Manhattan se agita como un monstruo tumbado boca arriba.

Punto y aparte. Dirk está sentado en un banco del Puerto Olímpico. Agradece ese sol mediterráneo en pleno diciembre. El olor a salitre le despierta los pulmones. Sobre las rodillas, Dirk sostiene un cuaderno en el que toma anotaciones. Barcelona es como todas, piensa, y sigue recogiendo apuntes sobre el relato –quisiera que fuera novela- que va a escribir sobre un chico recién llegado a una ciudad desconocida para él y cómo le cuesta relacionarse con la gente, que no deja de verle como un extranjero. En realidad siempre se ha sentido de esa forma. Barcelona también es así, se repite. Una señora, ataviada con un abrigo de visón, deja caer un par de monedas junto a sus pies con gesto desprendido. Barcelona también es así. Sí que lo es.

Un café con leche, pide Boris –en alemán claro, que pare eso está en Berlín- mientras hojea el diario. En la mesa de enfrente, una morena muy atractiva le mira a intervalos regulares. Boris se turba, nota como el calor va conquistando sus mejillas. Ella se recrea en la situación. Se divierte viendo como él está rojo y en la calle los termómetros no suben de diez bajo cero. Así permanecen un largo rato, apenas separados por unos metros, sintiendo una atracción que casi se vuelve material. Al cabo de unos diez minutos, Boris se levanta y paga en la barra. Al ir hacia la puerta pasa junto a ella. Sus miradas se chocan, literalmente, y en su estómago se produce un cataclismo de consecuencias incalculables. Él roza ligeramente su brazo con la mano al pasar. Ella gira la cabeza, levemente. Se abre la puerta. Frío. Se vuelve a cerrar.

Sus ojos rasgados se reflejan en la pantalla de su portátil de última generación. Está viendo fotos de Manhattan. De sus bocas de riego, sus taxis amarillos y de sus rascacielos, siempre sus rascacielos, aunque ahora haya dos menos. Akira sabe que va a ir allí. A escribir. Sabe que no hay nada como Tokio para experimentar el vacío y la soledad. Pero se le ha quedado pequeño. Él quiere sentirse solo de verdad. En un sitio desconocido, quizás inhóspito. Y escribir desde ese prisma su mejor texto. Un texto sobre la individualidad del espíritu. Quizás sobre el egoísmo y la soledad. En Manhattan uno es una aguja en un pajar tan grande como cien mil campos de fútbol. Y él quiere eso, ser una de esas millones de agujas que, en realidad, no buscan ser encontradas. Estar siempre en fuera de juego.

El apartamento es grande. Demasiado para nosotros, se había cansado de decirle desde que decidieron comprarlo. A ella siempre le había parecido un exceso. Pero él sólo quería ver desde su ventanal la cúpula de la galería, las palomas de la plaza del Duomo. Ahora, ese tamaño se ha convertido, en gran medida, en una tabla de salvación. Ella ya no le tolera. No es que haya desaparecido la atracción o el deseo, no es que el cariño se haya volatilizado, es que le repugna. Y en virtud de ese sentimiento, ella se siente con todo el derecho a esconderse en aquella casa endiabladamente grande. Y él no la encuentra, por más que la busque, porque ella se cuida muy mucho de que así sea. Se conoce el laberinto de memoria. Sus esquinas, sus puertas y ventanas, las trampillas. No quiere verle la cara, no quiere oírle, y para eso le basta con esas habitaciones estrechas y largas, con esos pasillos enrevesados pintados de un blanco puro. Ella se funde con la casa. Esas paredes se la tragan, la engullen cada vez que ella lo necesita. Nunca le ve, y viven juntos, bajo el mismo techo abovedado. Podría buscarla años, que nunca la encontraría. Milán no es una ciudad, es una casa con mil puertas secretas.

2008-04-29T15:34:00.001+02:00

DICEN QUE LOS CRÁTERES DE LA LUNA LOS HICIERON NIÑOS

QUE APEDREABAN LATAS Y QUE APUNTARON DEMASIADO ALTO

Repugnancia me provocan

los poetas que se rodean

de poetas

comiendo elogios

volviéndose completamente

bulímicos

quedándose completamente

sordos y ciegos

a su propia

voz interior que les dió

todo lo que ahora

desaprovechan

Instantaneas

2008-04-22T15:13:00.006+02:00

(foto: Roger Guaus)

Un parque lleno de niños jugando en atracciones metálicas, con abrigos fluorescentes y gorros de escalador. Todo bajo una luz intensa, como si el sol estuviera enfocando de manera especial ese cuadrado con suelo de arena, separado de una realidad lejana y violenta por barras verticales que antes eran color arco iris y ahora están ennegrecidas. En los bancos, fuera del recinto, las lánguidas madres leen revistas de esperpentos vestidos de princesas, prometiendo que nunca jamás dejarán escapar otro tren.

Una cocina pequeña, estrecha, con una claraboya que muestra el cielo nublado, gris, como en una fotografía en blanco y negro. Es el cielo de Praga y la mirada intenta atravesar el cristal y pasear por sitios que nunca ha visto y descubrir cosas que nunca verá y beber cerveza en bares oscuros e históricos. Pero no, sólo hay ese cubículo con muebles ajados, vasos y platos manchados y un lavadero que se ve mohoso pese a la falta de color del fotograma. Habrá que esperar para descubrir a Frank. Una vez más.

Y un pájaro muerto sobre la acera, encima de una pequeña y espesa mancha de sangre. A su alrededor pies vestidos con zapatos multicolores que lo esquivan. Un bosque de piernas que pasan observando la muerte alada, que en pocas horas será desahuciada de su trozo de ciudad por una pala metálica y herrumbrosa, junto a envoltorios y colillas de cigarros. Pero para entonces los pies calzarán ya suaves zapatillas de lana sobre alfombras mullidas, dentro de cajas de zapatos, tan idénticas como faltas de alma.

Sólo un vaso de plástico, aún con vino mezclado con cocacola, en la soledad del frío suelo de un apartamento céntrico. Un resto de una noche despreocupada y sin freno; diez horas de entrega y vicio dentro de treinta y ocho metros cuadrados con música envolvente. Dos cabezas dispuestas a triturar todo y no pensar en nada, al menos durante ese tiempo de aislamiento íntimo. Sólo dos cuerpos, dos sexos y el alcohol. Dulce paraíso en una isla en medio de la azarosa ciudad de neones sobre rascacielos de ojos rasgados. Tan hostil; tan ajena.

La cama revuelta, con sábanas marrones, en una habitación mínima y casi a oscuras. Alrededor, cajas selladas que guardan una vida y prometen otra distinta en un lugar desconocido. Ni un mueble, ni un alma, sólo cartón sujetando como un dique una realidad que se antoja difícil. En cada una, trazos azules que recuerdan los contenidos vitales aún por auscultar. Retazos de lo que fue, pudo haber sido y quizás pueda ser. Partes de un todo que no es indivisible sino un puzzle de lágrimas y sonrisas tristes.

Una foto a través de una ventana. Al otro lado, una calle cualquiera de una ciudad cualquiera. Coches aparcados en batería al lado de árboles cuyas copas llevan en guerra cientos de años. A un lado una cancha de baloncesto. Vacía. Donde antes había niños ahora hay mierdas de perro reblandecidas por la llovizna, que deja todo el escenario especialmente gris, especialmente desalentador. Al otro extremo, el centro de desintoxicación, rodeado de zombis erráticos que vagan entre la neblina sin ningún rumbo, salvo el que les marca su ansia artificial.

mi fotolog

2008-04-22T15:00:00.001+02:00

pues nada, aquí os dejo el enlace de mi fotolog por si os apetece verlo

http://www.fotolog.com/valerio_moreaz

Revocación

2008-04-21T08:06:00.001+02:00

La orden que resuena en nuestras bocas y en nuestros oídos como grito selvático, el acontecimiento terrible repitiéndose una y otra vez y siempre único, el tiempo como la nieve que ocultara los cuerpos. No podremos escribir como Celan, mas nuestra tarea es semejante. Horadar el sentido, resistir a aquel tango. También la nuestra es la lengua de los fascistas.

NAUFRAGIO EN LOS BARES, RECITAL DE POESÍA

2008-04-18T17:55:00.002+02:00

El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el Primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.

Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.

Las voces de más de veinte poetas se mezclarán en un ambiente de solidaridad en el que cada uno ofrecerá su percepción del mundo a través de la musicalidad poética.

Entre los objetivos de este festival está el de ofrecer una visión del mundo no sólo desde distintas geografías sino también desde distintas experiencias, edades y profesiones, además de compartir un buen rato.

“La poesía cumple esa función: reúne a personas muy diversas que “nomadean” hasta los puntos de encuentro para recitar en un encuentro popular, descentrado y móvil.” – explica uno de los organizadores.

Este recital presenta la interesante característica de aunar a poetas veteranos y reconocidos con poetas nóveles, es el reflejo de un acercamiento real en el que los sentidos interactuarán sobre una base de amistad y tolerancia.

“Ángel González dijo que escribir un poema se parece a un orgasmo, yo creo que leerlo y recitarlo también, así que, está claro, la poesía es otra forma de hacer el amor.” –explica el alma mater del proyecto que insiste en no querer asumir el protagonismo de un proyecto de semejante envergadura.

El encuentro tendrá lugar el sábado 26 a las 19:30 en el café de Las Horas (Cerca de la Plaza de la Virgen) y contaremos con la presencia de los siguientes poetas:

-Pedro Montealegre (Chile),
-Laura Giordani (Argentina),
-Enrique Falcón (Valencia),
-Antonio Méndez Rubio (Badajoz),
-Garikoitz Gómez Alfaro (Madrid),
-Álvaro Yebra (Valencia),
-Adolfo González (Cuenca),
-Uberto Stabile (Valencia),
-Elena Areta (La Rioja),
-Sergio Castillo Pelegrín (Valencia),
-Kebrantaversos (Toledo),
-Arturo Borra (Argentina),
-Ana Pérez Cañamares (Tenerife),
-Agustín Linuesa Cáceres (Valencia),
-David González (Gijón),
-Félix Sevilla,
-Antonio Martínez i Ferrer (Alcácer),
-Lluís Pons Mora (Palma de Mallorca) ,
-Víktor Gómez (Valencia),
-Jesús González(Madrid),
-Elena Escribano,
-Eddie (J. Bermúdez),
-José Luis Falcó,
-Javier Gil,
-Raúl Nuñez en boca de sus amigos
-Luciérnaga.

Posiblemente contaremos también con alguno de los poemas de Mayka y Mark.
Y le agradecemos a Mark la ayuda (por no decir toda la ayuda) con el cartel.

El cartel es una adaptación de una FOTOGRAFÍA DE CHEMA MADOZ.

hola

2008-04-16T21:57:00.001+02:00

hola!
Cómo va todo por aca?
Yo en el teatro, llena de felicidad y vida!

Estética de la existencia

2008-04-16T18:55:00.001+02:00

Con un brindis escogimos la palabra para atravesar el pasadizo del sueño que se dilata entre la vigilia y la muerte. Se buscaba impugnar lo conveniente y permitir que proliferase el no de manera indefinida, hacer con ello crecer la belleza convulsa, su flor carnívora. Me aproximo ahora a los agrapha dogmata de Platón. La escritura resultó ser sólo un estilo de vida.

Modo de vida

2008-04-14T20:41:00.003+02:00

Mis ojos retornan obsesivos desde el libro de Diógenes Laercio hacia un cuerpo que, indiferente, al fondo de la taberna, excusa toda descripción. Los alcoholes han hecho ya brotar invectivas en las hasta hace poco tranquilas conversaciones. Acometidos los cálculos, persisto en la lectura. Soy de aquellos que aman por igual bodegas y bibliotecas.

Bibliotecas

2008-04-14T19:15:00.004+02:00

Por todas partes apilados los libros avanzan en desorden, lentamente cubren el escaso espacio vacío, silenciosos como un cuerpo adormilado. Construimos nuestras bibliotecas a expensas de nuestras vidas. Hubiera tal vez sido mejor dedicar las horas a los placeres humildes, al deliro amoroso, felicidad suprema, a la arena y al río. Mas entonces qué hubiera sido de la conciencia del horror, qué de nosotros mismos.

2008-04-09T23:20:00.000+02:00

Y estas ruinas de qué son
cuándo vino el viento a derrumbar la piedra,
el hueso, la molécula, a quebrar lo que se erguía;
qué viento era y quién era entonces el que ahora se dobla,
humillado, en esta cama, en este páramo
con olor a suavizante.
Parecía todo orgullo e insolencia
y un día, de pronto, aparece el descalabro
y no sabemos qué decir o si callarnos resignados.
De quién son estas ruinas de carne y temblor que yacen,
por qué extraño designio dejó de funcionar lo que era sano,
en qué exacto momento, después de cuantas décadas
comienza el declive, la resaca, el hoy no me levanto,
este desorden biológico que cada tarde te doblega
y, saltando el foso, derriba la torre y la membrana de la célula.
Fallan las vísceras pero también falló el aceite hirviendo
y el cerebro, y falta el ánimo para dejar la fortaleza ya sin fuerzas,
ahora que ante noches celebrantes solo hay indiferencia
y no el fervor que tantas veces
nos llevaba a ir sembrado, poco a poco,
este desastre.

2008-04-05T15:54:00.003+02:00

Un poema de GARIKOITZ G. ALFARO

Dediqué la tarde a esquivar tu garganta,
domingos en los que se mendiga morfina
impregnados como estamos de arrepentimiento,
días parecidos a las escenas de acción
arruinados por la curiosidad felina.

Espejos, quién dijo espejos.

Sábanas sucias y ambientadores de naturaleza muerta,
domingos en los que se mendiga morfina,
en los que la indiferencia es mutua,
miénteles, humedece la saliva,
cambios de sentido cada cinco metros.
No me habléis de suerte y dadme algo,
junto a esa sensación constante de arrepentimiento
llevo un pronombre cosido a los labios,
dadme algo, un pequeño cuarto plastificado
ni pájaros ni canciones ni cuentos
dadme algo para estrechar el hueco

Garikoitz

(Imagen: Brassai)

Reminiscencia

2008-04-04T22:25:00.000+02:00

Otra vez esa sensación, empieza a hacer calor, la luz del sol calienta mi rostro como un puré caliente y blando derritiéndose sobre mi piel, como aquellos veranos en Caños de Meca cientos de años atrás, bajando acalorados las escaleras serpenteantes donde siempre estábamos a punto de matarnos y en las que una vez encontramos un camaleón de ojos saltones que te hizo mucha gracia y al final, abajo, la playa, todas aquellas noches de flamenco, la arena entre los dedos de los pies, el cajón, la guitarra y la flauta travesera (yo amaba su sonido sinuoso) y el firmamento dándonos cobijo limpio y oscuro –todas la estrellas, todas- y perfectamente redondo porque todo era así entonces, esférico y perfecto, hasta la Tierra y el Cielo, hasta eso; recuerdo tu cuerpo fibroso perlado de sal mientras te comías una gamba gorda y hermosa y una gota de mar caía en tu ombligo desnudo, plof, y se oían las olas y yo te decía tu piel es dorada como el pollo frito y tú te reías mostrándome todos tus pequeños dientes que parecían perlas o pastillas de éxtasis; a veces noté un fino velo de ceniza cubriendo tu mirada y no me preocupó lo suficiente, eso lo recuerdo ahora pero el recuerdo tiene la calidad del sueño o la ficción o la fantasía y ya no sé si realmente ocurrió o simplemente lo imaginé porque éramos solos los dos y el resto del mundo no existía y la gente eran actores y al atardecer corríamos bajo la sombra trenzada por miles de ramas trenzadas en nuestro campamento en El Camaleón y cuando se hacía de noche nos trenzábamos nosotros y dormíamos.

¿Lo recuerdas? A la vuelta me dijiste que me habías dejado de querer y las fotos ni siquiera habían salido.

Otra vez esa sensación.

cicatriz

2008-04-01T17:59:00.000+02:00

estaba tan furioso y ni siquiera recuerdo el motivo recuerdo en cambio el cristal rompiéndose alrededor de mi mano el ruido del cristal haciéndose pedazos y cayendo al suelo el dedo abierto las gotas de sangre espesa y roja sobre el parquet su cara de espanto corrí a la habitación sujetándome la mano dejando un reguero de sangre a mi paso el corte era profundo en el dedo meñique tanto que se me veía el hueso llamé a Marta nervioso le conté lo del cristal de la puerta le conté que me embargó la ira y solo pude golpear la puerta sin pensar le conté que me estaba viendo un hueso por primera vez una falange que era verdad que había huesos ahí dentro vertebrando los cuerpos mamá estaba fuera del cuarto me hablaba me ofrecía ayuda pero yo tenía mi orgullo atravesado en la garganta le decía que se fuese que no quería saber nada Marta me dijo desde el otro lado del teléfono que cediese que me dejase llevar al médico finalmente salí mamá se puso el abrigo me abrazó me miró el dedo mamá ya solo se preocupaba por mi corte había olvidado todo lo demás la discusión el motivo de la discusión había limpiado mi sangre del suelo con un paño de cocina me llevó al ambulatorio a dos calles de casa era de madrugada estaba vacío era un día laborable reinaba el silencio allí un médico calvo gordo simpático adormilado me cosió sabiamente la herida tras atender a un gitano borracho que tenía hepatitis o al menos eso decía

aún se adivinan los puntos sobre mi dedo tres siglos después

aunque sanen las heridas queda siempre la cicatriz

UN POEMA DE JOTA

2008-03-30T21:26:00.005+02:00

Jota nos ha enviado un par de poemas, disfrutar el primero de ellos:

TRÁFICO

- El tráfico no es consciente de sí mismo.

No lo son los ruidos de la ciudad.

Tú que eres arrogante, que eres humana,

recíprocamente,

crees ser consciente de ti misma y del tiempo.

Luchas por traer tu hogar de vuelta.

Porque los jabones te han tratado bien,

porque intuyes que ayer es hoy de improviso,

porque sientes que lo que respiras

no es tu aire

que el asfalto que caminas no es el tuyo.

Porque no los quieres.

Pero tu hogar ha muerto, y sigue muriendo cada día.

Abre tus ojos violados, amputados de inocencia,

no apartes la mirada de tu mundo enfermo de hoy,

tu mundo muerto de mañana,

aunque abrasen tus lágrimas/se retuerzan tus córneas.

Es ahora lo mas parecido a un hogar impuesto.

Olvídate del anterior,

olvida ya su melodía. Eres presa del presente.

El semáforo está en verde. Los coches se impacientan.

Continúa.

ESCRITORA SIN FUTURO I

2008-03-30T18:14:00.003+02:00

PIDO SILENCIO

Ahora me dejen tranquila.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos.

Y a vosotros:

qué os jodan.

(Adopción de un poema de Pablo Neruda)

MI SILENCIO

Últimamente he escrito mucho sobre ti
pero se me olvidó copiarlo en cualquier sitio
y ahora hay un poemario perdido
por mi memoria.
…
a veces sueño que soy Caronte,
y que navego de la orilla de tus ojos
a la de tus miedos.
…
mis bragas están mojadas,
huelen
a enfermedad.
…
y en verdad ahora solo quiero que no te muevas,
apretar el botón en el momento justo,
capturarte para luego
desde la pantalla de mi ordenador
poder hacerte zoom
en el corazón.
…
pero aquí no hay nadie.
ni siquiera yo.

Decantación

2008-03-28T08:26:00.002+01:00

Qué extraña alegría despierta instigar una presencia salvaje tras la maleza del instante perdido, acoger en el regazo de la memoria los frutos insostenibles. Pero adolecen los residuos de una esencial fragilidad que hace necesario cuidar de ellos, aplicar los paños. También tu historia es una historia de destrucción, también tú olvidas sin cesar a los vencidos.

2008-03-27T23:23:00.000+01:00

tú querías ser Arthur Rimbaud.
poner color a las vocales.
recibir la bala de Verlaine. arañar con tus dulces zarpas
las almas de la burguesía. y huir con toda la gloria.
a los diecinueve años. con la carne aún blanca
y blanda. y la sensibilidad extenuada.
cagándote en Dios, ciego de absenta y láudano.

tú querías ser Guy Debord.
derrumbar la sociedad como objetivo. destruir
el Espectáculo y hacer de la vida cotidiana una revuelta.
buscar, debajo de cada adoquín, una playa. al final
sentir el hierro negro y frío contra tu paladar,
apretar entonces el gatillo. a los sesenta y tantos.
arruinado por el alcohol, ya casi muerto.

tú querías ser Johnny Rotten.
Dios Salve a la Reina. en los escenarios
de toda Inglaterra, manifestaciones puritanas
a las puertas de los bares.
me importa un cojón: Sid y Nancy consumidos por la droga
y ningún futuro para nadie. los dientes verdes
y un lugar de honor en la historia del (punk) rock.

querías agarrar la Tierra con los dedos.
hacerla retumbar contra los Cielos.

----------------------------
Para Luciérnaga que lo quería aquí.

Un poema del viejo

2008-03-26T21:25:00.002+01:00

MANUAL DE COMBATE

Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y tú sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó.
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y tú quieres ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen dinero.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hazlo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

Lipstick

2008-03-26T14:33:00.000+01:00

Trazo con mi dedo una suave curva sobre la piel de tu espalda desnuda, luego me incorporo y la observo orgulloso, creyendo ver el dibujo recién dibujado y que no existe: como si mi dedo estuviera impregnado en tinta o fuera un lápiz de labios, qué bonito, un lipstick, aunque yo lo que pinté fue un corazón y no un labio, y además rojo, un corazón carmesí sobre tu espalda morena; lo miro y me divierte pensar que, pasado un rato, dejarás la cama, te pondrás el vestido verde que te deja desnuda de la nuca a la cintura y saldrás a pisar alegre las calles del centro bajo un sol amarillo, donde todos te mirarán y se volverán a tu paso tras un encuentro fugaz con tu cuerpo lindo, con tu dulce cuerpo de esclava, pero solo yo sabré el dibujo, será solo para mí el corazón bien rojo tatuado sobre tu espalda o, tal vez, tatuado en mi mirada; yo y nadie más que yo, ni siquiera tú, pues duermes boca abajo y respiras despacio ajena a todo esto, mientras te contemplo entre mis piernas, sentado a horcajadas sobre tu culo como quien cabalga un pequeño corcel.

esto soy yo

2008-03-24T22:48:00.000+01:00

INTRODUCCIÓN (LEYENDO LAS NECROLÓGICAS UN DÍA DE LLUVIA)

Murió de cólico miserere, o tal vez tuvo una hemorragia interna provocada por alguno de los cientos de perdigones que minutos antes habían penetrado en su cuerpo debido a un disparo vengativo y despiadado.

Murió de pena, o tal vez su cráneo no aguanto el brutal golpe de aquel bate de béisbol empuñado por ese niño al que sus padres maltrataban y utilizaban de cenicero cuando regresaba de clase.

Murió de viejo, o tal vez a los cuidadores de la residencia se les fue la mano con la sedación que practicaban sin recomendación médica.

Murió de amor, o tal vez su marido no debería haber bebido tanto al reprocharle sus problemas conyugales que ocultaban una celotipia aguda.

Murió de rabia, o tal vez esa mina estaba activa y cargada de explosivos que esperaban latentes segar una vida antes de ir al cielo del armamento.

Murió por una fatalidad, o tal vez los cuerpos de seguridad deberían tener más claros los derechos humanos y lo que un interrogatorio legal significa.

Murió en una refriega callejera, o tal vez él únicamente pasaba por allí porque no tenía tabaco y era un adicto a la nicotina.

Murió defendiendo los ideales de la democracia, o tal vez la democracia no es lo mismo que el sacrificio negligente de los superiores que lo mandaron a una muerte segura y dolorosa.

Murió de risa, o tal vez le torturaron frotándole la palma de los pies con una pluma de ganso para que se ahogara en su propio carcajeo.

Murió feliz, o tal vez sus parientes aprovechando su agonía le cosieron una sonrisa para que nadie sospechara nada raro y los auditores pasaran de largo.

Murió por matar, o tal vez los cuerpos antiterroristas rusos deberían haberle proporcionado asistencia médica mientras se asfixiaba, como marca la convención de Ginebra, y no matarlo con un fusil de asalto de fabricación Estadounidense.

Murió de camino al hospital, o tal vez tuvo un coma químico antes de entrar a la ambulancia debido a la extrema adulteración de la heroína que se inyectó, ya que era un toxicómano en un programa de reducción de daños.

Murió varada en la playa, o tal vez los pescadores que la recogieron con sus redes ilegales de deriva de dos kilómetros de largo la mataron antes de que la patrullera hiciera su ronda.

Cierro el periódico, hago un cucurucho con el y me lo meto por el culo.

Destruye!

2008-03-24T21:05:00.001+01:00

Siempre fantaseando con que me destruyas, me destroces, con que acabes conmigo para siempre y de una vez por todas; yo inmerso en una mediatarde suave de sol sobando una siesta amarilla como mil domingos fundidos y entonces unos fuertes golpes en la puerta, parece que la van a tirar abajo -Dios mío-; abro la puerta asustado, adormecido y legañoso y me encuentro con todos tus ejércitos, tipos de gesto severo que me empujan con violencia y entran en avalancha, dando gritos por el pasillo, avanzando con la espalda pegada a las paredes y las piernas flexionadas, apuntando con sus armas en todas direcciones; lo ponen todo patas arriba, vacían los cajones sobre el parquet, y mis discos, nuestras fotos, mis papeles tirados por el suelo, revisan todos mis libros incluso los que aún no he leído, cabrones, el interior de olla express y de los bricks de leche vacíos y me tiran en el suelo, me esposan las manos a la espalda y un oficial de mandíbulas de acero pone su bota grande, negra y manchada de barro reseco sobre mi cabeza y mi cabecita allí apresada, ridícula, mi cara de tonto entre la suela y el suelo pensando únicamente en ti y en que me destruyas, me destroces, que acabes conmigo de una vez por todas, por las mañanas, por las tardes y por las noches, domingos y festivos, que no me permitas hacer nada de lo que me gusta: arroja a la basura mis paquetes de tabaco barato, prohíbeme salir con mis amigos a tomar un vino tinto, apágame la tele después de la comida y enciérrame en tu cuarto dulce de persianas bajadas hasta que pierda la noción del tiempo y del espacio y todos los kilos que me sobran, yaciendo encadenado a la pata de tu cama, viéndote aparecer cada noche o lo que sea, con un traje de vinilo negro que te llega hasta el cuello, la cremallera plateada desde tu ombligo subiendo entre tus pechos y tu látigo de siete colas, ven a mi vera y abofetéame fuerte, hazme acupuntura con tus tacones de aguja, arráncame los labios a mordiscos, ábreme el pecho con las manos desnudas y las uñas pintadas de rojo, y escupe dentro que para eso está mi pecho, que sin ti mi corazón no es más que una pieza sangrienta en la vitrina del charcutero, atrezzo de peli gore, ven, tú, destrúyeme, destrózame, acaba conmigo para siempre y de una vez por todas, tú, sí, tú, tus ojos, tu pelo, tu olor, te quiero, mi amor.

Sin recurso

2008-03-21T10:55:00.005+01:00

Incesante curvatura, como un pliegue en la túnica del mundo, habla en el poema el zumo comunal y la cautela, irradia en su voz la voz, de los unánimes canta la ágil desbandada. Levantado al margen de la legalidad, desbroza una zona de protección, comienza a pasar factura, repone el estuario.

2008-03-21T02:23:00.000+01:00

Tráeme algo del dulce caos que esconde tu esternón,
arde y cruje y vuela algo dentro de tu pecho
y tu cuerpo es eléctrico y tu cuerpo es eléctrico
y tu cuerpo es eléctrico y no deja opción a la quietud
ni a nada que no sea la revuelta.

Desfibrila un poco está apatía,
dame vueltas y voltios y más voltios,
que estoy cansado de estar cansado y taciturno,
y necesitas casi tanto como yo
liberarte de los demonios que te pueblan.

La construcción

2008-03-20T11:13:00.000+01:00

Era necesario ensamblar la experiencia de los veteranos luchadores con la vitalidad de las generaciones de la posguerra, emplear el valor, la inteligencia, estando muy pegados al terreno, atentos a la búsqueda constante de formas operativas, que permitieran el ensamblaje que hiciera posible, no el tomar conciencia, porque ésta siempre estuvo latente, pero sí confianza en ella, en su fuerza, en que se podía y se debía luchar.

El amor y la destrucción

2008-03-20T02:46:00.003+01:00

En el poema se funden la técnica de la geisha con la del luchador oriental, el arte marcial con el arte de la seducción. No se dirige a todos de la misma forma. Se trata de una cuestión de equilibrio, de permanecer como el bambú en la tormenta, sin ceder al vértigo, de en un solo gesto instaurar el vínculo y asestar el golpe, de permitir que se entrelacen de modo indistinguible el arte de la guerra con el arte de amar.

Línea de demarcación

2008-03-19T20:56:00.004+01:00

Qué ciudad fundar sino aquella que se perfila tras los neumáticos ardiendo, en el furor de los niños lobo. Al igual que la barricada, el poema no responde al orden de la utilidad sino al del deseo. Delimita el espacio. Sobre las calles los parias escriben sus anhelos y su ferocidad.

Crítica y clínica

2008-03-17T13:00:00.001+01:00

Releo en la mañana que aclara al último maestro, al amigo, su diagnóstico feroz del ahora, nuestros sueños transparentes que como cierzo vienen a llevarse las mentiras destructoras, la alegría de los extranjeros añorada en unos versos precisos. Remito las exacciones que su pasajera ausencia impone: que se inicie la danza de los indios.

Metáforas

2008-03-17T12:58:00.000+01:00

Las imágenes son más o menos tópicas, y, sin embargo, certeras: el pasado como los restos de un naufragio, depositados los días sobre la costa abrupta y desconocida, el presente acantilado, el frágil cuerpo desnudo abandonado a su suerte en la playa solitaria. Mas peor sería suponer el futuro decidido, profetizar la aurora, eliminar la sorpresa.

Los trabajos y los días

2008-03-17T12:37:00.005+01:00

Muy oportunamente dice David que el de escritor es oficio de zapadores. Y sin duda es necesario abandonar los nombres de esclavos que nos legasen como herencia envenenada, dinamitar el sentido terrible que sedimentó en nuestras bocas para que relumbre entusiasmada la jovialidad de los miserables, hacer oír nuestro lado más canalla, revocar el poder de academias y diccionarios.

Gerda

2008-03-14T13:30:00.005+01:00

Hay muchas y muchos Gerda Taro(s) sueltos por ahí y nunca serán reconocidos, la gente solamente se acordará de Friedman e incluso la gente creerá que él era Robert Capa. Creerá ciegamente que Robert Capa era solo un fotoperiodista y no un ente, formado por dos personas. La gente se colgará fotos en sus cuartos del miliciano disparado, hablarán en reuniones sociales de la fundación de la Agencia Magnum.

La gente no se acordará de la muerte por aplastamiento de tanque de Gerda Taro.

La gente es imbécil.

2008-03-12T01:31:00.000+01:00

Foto by Dukamer

Me mareaba ver tanta sangre,
no podía soportarlo,
aerolitos de sangre creándome arcadas.
Decidí acabar con el vértigo y me fui corriendo
a limpiar el cuchillo.

El desprecio

2008-03-11T23:06:00.001+01:00

Y entonces la habitación se tornó en caverna y el silencio ocupó el espacio como una gelatina blanda y espesa, y era difícil para las cosas moverse, y se difuminaban las formas, y la vida y todas las cosas que ella contiene parecían tontas, inútiles y sin sentido y no lograban abrirse paso. La garganta seca.

Tú desnuda y tu cuerpo crepitando como los tambores de una tribu de indígenas con piel de ébano perdida en las selvas del África central tocando rituales de muerte. Imagino tu cuerpo pintado con pintura roja adornado con collares y colmillos de animales salvajes y conchas recogidas en la orilla de las playas de agua cristalina donde sopla un viento de sal. Imagino a una pantera morado oscuro agazapada en la espesura preparada para dar un salto y las garras esperando a desgarrar la carne y recibir la sangre. E imagino unos dioses paganos iracundos condenándonos con su dedo acusador y sus dientes amarillos y el hedor y su furia desatada mostrándonos un infierno de humo y sudor.

El atardecer nos cubre como la piel de un oso y se prepara una batalla. Las palabras se alejan como aves migratorias tomando la ruta errónea. Los soldados se arrastran por pasadizos subterráneos con el pecho desnudo.

Y después, el desprecio.

Ven afuera

2008-03-11T06:40:00.005+01:00

Las sábanas descansan serenas sobre el cuerpo templado, la suavidad y el silencio. La tarde avanza desnuda, como antes de una jornada festiva, cuando los dátiles ya maduros se precipitan al pie de las palmeras. Lentamente rememoro lo que dijeron algunos autores antiguos, previos a la ficción destructora. Según Teognis de Mégara, lo mejor, no haber nacido.

Líbido

2008-03-11T06:27:00.004+01:00

Desde la quietud se apresura a exigir goces que como el rayo atraviesen la noche y la prendan, que conduzcan a la estación del temblor y la compensación, que ericen el bucle que ahora cae por su frente. Se pregunta si el deseo es síntoma de una carencia o más bien de un excedente a gastar. Permanece en silencio con los ojos grandes y absortos.

Filosofía

2008-03-09T12:42:00.000+01:00

Lo que más me impresionó de la muerte de mi tío César. Las sábanas revueltas. El silencio en su habitación. Le habían sacado en mitad de la noche de aquella cama. A la hora a la que se reparten los periódicos y los panaderos amasan el pan. Y riegan las calles los barrenderos. A esa hora. Aún oscuro. Frío. Húmedo. Y silencioso. Sacaron el cadáver de mi tío. No hubo tiempo de ordenar la estancia. Ni de recoger sus zapatos de piel negra y meterlos en el armario. Uno en cada esquina. Ni de hacer la cama. Y luego las palabras de mi madre. Cuando yo volvía del cole con ganas de comerme una magdalena. Empapada en colacao. Vamos a visitar a la tía Vicen. Sin motivo aparente. Un miércoles que estaba nublado y amenazaba llover. Como siempre. Y luego toda la familia reunida en el salón de la tía Vicen. Y las sábanas revueltas. Gente que no veía desde hacía mil años. O dos mil. Gente que me besaba las mejillas con cariño fingido. Mucha gente. Este niño siempre fue tan callado. Y tan formal. Les veía en bodas, bautizos y comuniones. Me explica mamá que tengo que quererlos. Porque son mi familia. Por eso. Son los que me apoyarán cuando esté viejo. Y triste. Y solo. Quien estará a mi lado. Quien poblará mi casa el día que me muera. Ellos o sus hijos. Verán mis sábanas revueltas. Mis zapatos perdidos. O no. Aquella gente en aquel salón lleno de fotos de bodas. De bautizos. De comuniones. Fotos de gente sonriente, que veo cada mil años. O dos mil. Y la tía Vicen apareciendo una hora después y forzando una sonrisa como la que muestras cuando te hacen una foto. No como la que pones tras la muerte de tu marido. Y has estado un rato antes agarrando la mano de un cadáver entubado con el que una vez te casaste. Vestida de rojo. Que trataba de decir adiós. O algo parecido. Y que no volverá a agonizar en el sofá delante de la tele. Viendo telebasura. Y yo leyendo una revista de baloncesto americano hundido en uno de aquellos sillones marrones. Donde una vez mi tío me enseñó tres dedos de una de sus manos peludas. Y después me explicó lo que significaba la palabra Filosofía. Y no entendía nada. Pero me hacía gracia. Y lo recuerdo. Cuando el cáncer ya le había mordido la mayor parte del pulmón. Y tenía el pelo ya blanco y los huesos asomando. Y me daba cien pesetas por visitarle, rebuscadas en un monedero de cuero negro. Y respiraba suave. Como un peluche. Y cada vez hablaba más flojo.

Wandercliquen

2008-03-08T03:10:00.003+01:00

Contra la historia se erige el aullido de ofensivas mínimas, gestos juveniles anteriores a la catástrofe, fragmentos de un deseo fundado bajo especies de eternidad. Los ribetes verdiblancos de las bandas errantes iluminan aún el crepúsculo que precede a nuestra noche absurda. No hay más combate que el combate por las tabernas.

Formas de morir sin matar a nadie.

2008-03-07T01:20:00.004+01:00

Lo intenté
cuatro veces
por si la tercera
no era la correcta;
lo intenté
y sabes
que me esforcé
en aprender las tonalidades
tras la axfisia
y la manera
de hacer más daño
y de arrancar el desprecio
desde el suelo
que sotiene como un pedestal
mi cuerpo
tras la epilepsia y los malos sueños.

He abandonado
las formas
que llamas correctas
de permanecer
durante los setetenta y cinco años
que dices puedo llegar a vivir,
y necesito que me odies
tras la guerra de tu cuerpo,
porque amanezco
y tengo
setenta y cinco
pero de todo esto
lo mas complicado
y difícil
es encontrar
la forma de morir
sin matar
a nadie.

Solo y sucio
desde esta habitación oscura
de ventanas cerradas
puedo oir
en la frecuencia que solo podemos
escuchar los perros
los gritos
de millones que nacen y mueren,
de millones que son mutilados
y despojados de toda dignidad
e inocencia
mientras intento
la puta forma
de renunciar a esto
y morir
sin que vengas conmigo.

Orthoépeia

2008-03-05T14:24:00.005+01:00

En la mañana soleada de marzo releo manuales que hablan de Hermógenes y Crátilo, y de la dicción correcta, de si los nombres imitan como los pintores o son tan vanos como el golpe de un gong. Fuera sopla el viento. La policía ha suspendido los actos festivos. Quizá fuera imposible escribir en falso.

2008-03-04T01:23:00.000+01:00

(Haber reescuchado un poema de Quique Falcón, leer a Laura Giordani y a Arturo Borra, en resumen, hoy ha sido un día duro para la conciencia de una burguesita acomodada que al llegar la noche va, y se siente mal consigo misma.)

(Foto del blog de Laura Giordani)

Me sangra el clítoris,
no es una metáfora, me sangra el clítoris, como a una puta, me sangra el clítoris.
Hago un torniquete con los conductos venales de mi infancia
como anudándome las converse,
siempre yo, siempre yo, mi sangre, mi clítoris.
Soy incapaz de bajar al fango, de revolcarme y saborear el llanto del hambre y de la metralla
aquí arriba se está muy bien, cambiando las sábanas cada semana,
teniendo insomnio por problemas de estrés.
¡De estrés! Mientras que allí no hay tiempo para estresarse
porque allí el tiempo es para ponerse a salvo, ni siquiera para cavar
o para mirarse a los ojos antes de decirse hastanunca.
Y yo a la hora de la merienda me abro en canal y con el dedo remuevo mis tripas
con la misma preocupación con la que remuevo el café tras la comida,
y pienso en si irme a Compostela o a Australia para seguir siendo
más lista
más fuerte
más independiente
más más
sin tener que preocuparme por ser
masacrada.

una buena noche

2008-03-04T00:38:00.003+01:00

misterio.

audacia.

entro en los días de mi vida.

algunas cosas son nubosas.

no estoy acostumbrada a vivir

mi vida.

no estoy acostumbrada a ser quién

ya soy desde siempre.

el teatro mueve las posibilidades

de la maldad y la locura absurda.

tengo miedo de decir cosas.

y mis manos se convierten

en pequeños pasadizos

de fuerzas y contra fuerzas.

Lo que siempre ha estado

y estará en mis ojos

es eso que debo despertar en cada

centímetro de mi piel.

y en cada segundo de mi existencia.

No es casualidad que haya leído

a Bukowski,

ni a Artaud.

ni a Trigos

Ni a Orwell.

Dostoievski

o Girondo.

Soy parte de una ola majestuosa.

diría ya si me animara a escribirlo.

(animarme a escribir

parte de la espuma)

Aún sigo intentándolo.

Aún sigo buscándolo.

2008-03-01T00:28:00.000+01:00

Me voy a morir de tanto amor
pero también de tanto escombro
cuando la ruina es mayor que los recuerdos
y sufre el tiempo de doblarse
sobre la vertebra del tiempo
que no es nada al fin y al cabo
y es lo mismo,

la hélice espiral que se retuerce
tantas noches
cuando vuelvo de la mano
de las cosas que se compran por ahí
-en la Gran Vía
en sus esquinas
a los chinos
o a otra gente
malcarada-
y es todo fácil, muy sencillo,
cuando tienes un billete retorcido
y venden todo lo que es bueno y necesario,
a buen precio, por las calles clandestinas.

Me voy a morir de tanto amor
en noches como estas
cuando estoy solo y amo a la sombra
y se me curvan los huesos
en torno a este silencio
que no es nada y es tan denso.

Me retuerzo entre las sábanas
formo una cueva con mi cuerpo
por ver si dentro crece algo
pero solo vuelve lo que está muerto.

2008-02-29T00:32:00.001+01:00

(A un poeta que nadie imagina)

Hierve la niebla en tus ojos
que salpica sobre el ansia
de mis silencios,
sacudes la nieve de tus palabras
mientras troceas una servilleta
y mis ganas
de amanecer siendo poesía
entre las sábanas de tus versos.

Cuadro de Emilio Vedova (cedido por mi gran gran amigo Paolino)

conversaciones

2008-02-27T22:48:00.000+01:00

Dónde creer?

Quién tiene el rostro de la verdad?

dónde se encuentra la congruencia.

existe eso realmente?

Un hombre se sienta a decirme

cómo son las cosas.

tratando de convencerse

a través de mí.

Ayuda con su ímpetu

de cabeza maciza,

pero sólo porque… sabe de lo que habla.

Un perro se tomaría el mismo

trabajo con un cachorro

que encuentra abandonado.

La experiencia desarrolla

humanos horribles,

que trasmiten cosas buenas y malas.

Es un espiral muy profundo

el de la transmición del

significado de la existencia.

Es que sólo tenemos una vida,

(unos cuantos poco años)

para poder aceptar

que la nada es más

que el todo.

2008-02-27T00:20:00.000+01:00

Aunque la claridad venga del cielo
-y sea un don-
la oscuridad siempre viene de dentro de la piel,
la tuya o de los otros,
por eso la brea, el alquitrán,
se pegan en el cuerpo,
por pura simpatía por lo negro;
por eso la oscuridad no viene de abajo,
del averno, sino de otros
-que son nausea y centinela-
y de ti mismo, que te clavas los cuchillos
en la espalda y sin motivo
más que la pura destrucción de lo que existe.

Porque un hombre es un límite
del mundo, y después del límite
está lo oscuro. Porque tú y yo
no estamos en el mundo
sino asomados al borde que lo cierra,
inmersos en un lodo, en la tiniebla,
y no entendemos nada
y se pega lo peor entre los pliegues
del cerebro,
tan al fondo,
tan adentro.

2008-02-26T23:11:00.006+01:00

Buenas noches.
Antes que nada debo pedir perdón por las ausencias.
La vida te lleva a situaciones angustiosas. Y la muerte aparece, sorprenderte y a traición y se lleva cosas.
Quizás ese algo innato que nos obliga a respirar, a buscar el equilibrio, nos hace recomenzar. Levantándonos, aun con la fé mermada.

Las horas lentas

La agrietada piel
de mis manos secas de tí
se abre en llagas como abismos
mientras los días pasan lentos al sol
y el mar que permanece
me hace ver la fugacidad de mi vida
y fulgores de muerte.

Es triste esperar en las horas lentas
que pasan hasta la noche
en la que los sueños me abrazan
con la forma tus piernas
alrededor de mis caderas
que se clavan
en los huecos que arrastras.

Y miro los pájaros negros
entre los acantilados
que como sirenas
me llaman a este mar
no azul
sino negro.

2008-02-26T12:23:00.005+01:00

Aqui os dejo uno de los poemas que estoy horneando últimamente

CUANDO LLUEVE ME GUSTA MOJARME

También me encanta

cuando la bruma

baja al nivel de las suelas

y no eres capaz

de distinguir

ni siquiera

tu propia

nariz

entonces puedes ser realmente tú mismo

quien quieres ser serás

tienes carta blanca

para besar a chicas bonitas

abrazarlas mientras ellas creen

que eres su novio de toda la vida

puedes pedir la documentación

la hora la limosna

eres perfectamente capaz

de acariciar el destino

con la simple acción

de estirar los brazos

2008-02-24T13:49:00.002+01:00

Imperioso, colérico, irascible, extremo en todo, con una imaginación disoluta como nunca se ha visto, ateo al punto del fanatismo, ahí me tenéis en una cáscara de nuez... Mátenme de nuevo o tómenme como soy, porque no cambiaré.
Marqués de Sade

LA SUPERIORIDAD DE LOS LOCOS

A L.M.P

(Siempre fue más fácil ser Julieta.)

Recorro los pasillos despeinada
con las muñecas desnudas

las servilletas de los ojos ensangrentadas

y esta terrible maldición de ser poesía
tatuada en las uñas
del silencio.
Tú y yo lo sabemos,
nos reímos pisando las virutas de cuarzo
de la rae
mientras
Justina se pelea
con el filo de su pupila.
Tú y yo lo sabemos,
todos los templos
serán destruidos
todos los hombres
igualados al suelo
y todas las casas asiento
de los dioses.
Y eso que ambos
somos ateos.

boomp3.com

cuadro: James Rosenquist, Industrial Cottage

2008-02-24T13:30:00.000+01:00

HASTA QUE NO QUEDE SANGRE

Puede que la poesía haya muerto

quizás ya

hace mucho tiempo

y estemos velando un cadáver

en estado de putrefacción

Puede también que las ideologías

hayan sucumbido

al uso y abuso del capitalismo

y queden gentes que solo siguen

fantasmas de sabana cadenas con bola

Puede que este todo inventado

y estemos refriteando

conceptos modas teorías ideas

que fueron inventadas

hace mucho

hace poco

ayer mismo

O puede que ahí fuera

sigan las fallecimientos costumbristas

personas mueran tiroteadas

mueran

de hambre de frío de amor

mientras nosotros

miramos el correo electrónico...

siempre tengo un temita dandome vueltas, ahora toca este!

2008-02-21T00:50:00.004+01:00

Dejo de nombrar al sentimiento.

Olvido las absurdas palabras amor,

felicidad, tristeza, y todas esas

que ustedes mismos estarán enumerando

en un repaso mental de lo que les

dispara este verso.

El sentimiento.

Para qué obstinarse

en encontrar la pequeña sutileza,

si es allí donde perdemos

el sentido mismo de lo que queremos expresar.

El amor, suena en mis oídos como

un cartón tan vacío como el dolor

o el sufrimiento.

un dedo me recorre

desde la nuca

hasta el ano

y el otro revuelve los sentidos

en partes aleatorias

de un misterio

sentimental.

(y no escuchen en su cabeza

luego de este verso, amor.

Es sentimiento.)

El Sentimiento.

Foto: Frances. fotovideo@gmail.com

2008-02-19T08:06:00.002+01:00

(Inspirado en un poeta, y amigo, de los que valen, y mucho.)

El dolor sigue creciendo,
ahora ya no hay marcha atrás,
como ruedan las agujas del reloj
de la pared de tu cuarto
que te machacan recordándote
la inutilidad del presente.
El dolor sigue creciendo,
sobre tu cama,
mientras observas la puerta
cerrada
en la que te apoyas
cuando lloras en silencio
contigo misma.
No hay poetas que te sostengan
y tú no puedes sostener a ningún poeta.
El dolor sigue creciendo en la oscuridad
de tu pecho,
y lo muerdes con los ojos morados
de lágrimas, lo muerdes con los pósters que
no decoran tu cuarto, con las vísceras enmarcadas,
con las entrañas sobre el espejo,
con las sábanas infectadas de algo que todavía
no consigues definir.
Tu muerte, tu silencio y tu cerradura,
sin llave, te esclavizan…
tolerar cada día tu rostro
es cada vez más insoportable:
tus labios absurdos,
tu mirada vacía, tus silencios opacos.
El dolor sigue creciendo y el espacio es
cada vez más reducido.

Foto de Luis Vence

Ferran Ferrández

2008-02-19T07:59:00.005+01:00

Os dejo un poemita de un poeta visual que me gusta mucho. Quería ilustrarlo con un poema visual suyo muy inteligente, pero no he podido arrancarlo de su página web. Os lo describo: un cerebro con, en medio, clavada una bandera de EEUU. Buenísimo. Podéis entreteneros en
http://www.ferranfernandez.com/ . Ahora os dejo con un poema suyo:

Hay mujeres que esperan
Una palabra mía
Un gesto preciso
Una mirada

Pero ¿dónde están?

boomp3.com

2008-02-17T02:13:00.003+01:00

Angus, potente, joven, inteligente, para mí de esos a los que se les puede llamar G E N I O. Os dejo con algo suyo y si queréis más:

http://lacajadeletras.blogspot.com/

Su casa era un agujero.
Solía dormir, hasta las doce del mediodía ni un minuto más,
Era muy estricto con los horarios, parece.
En su juventud había frecuentado más de cincuenta programas de televisión
Tipo concurso, sin haber ganado jamás una sola moneda y
(curiosamente) presumía de ello constantemente
Amaba a sus perros por encima de todas las cosas, pero
Ninguno de ellos tenía nombre.
Leía una y otra vez el mismo libro torpemente
Las palabras que no entendía las inventaba haciendo que
Algunas frases carecieran de significado

Le encontraron muerto con una nota colgando del cuello,
Con mala caligrafía se podía leer:

- Bajo ningún concepto alimenten a los perros con mi carne. Gracias.

Amaba a sus perros por encima de todas las cosas, no cabe la menor duda.

ANGUS

Poema de David González

2008-02-16T23:43:00.001+01:00

HUMILLACIÓN de David González (El demonio te coma las orejas)

El funcionario,
un cacho de carne con ojos
en mangas de camisa, dice:
Todas las cosas de metal que tenga
sáquelas y déjelas sobre esa mesa.Luego, mi abuela,
apoyándose en su muleta
(hace un año se rompió la cadera
al caer de espaldas al suelo
mientras limpiaba los cristales
de la ventana de la cocina
subida encima de una banqueta),
pasa por el detector de metales,
y el detector emite una serie de pitidos.
A lo mejor es la muleta, dice mi madre.
¿Puede andar sin ella?
Bueno, sí, pero no querrá
Que se la de a usted y que vuelva a pasar.
Y mi abuela,
su largo pelo blanco recogido
en un moño por detrás de la cabeza,
un pañuelo negro cubriéndola,
hace lo que le ordenan,
y aún cojeando
consigue que el detector pite otra vez.
A ver, quítese ese pañuelo.
Mi abuela obedece.
Seguro que son esas horquillas,
así que hágame el favor de soltarse el pelo.
Mi madre explota:
¿pero no se le cae a usted la cara de vergüenza
al hacer que una persona tan mayor
tenga que pasar por todo esto para ver a su nieto?
¿Qué se piensa que somos nosotros?
¿No sabe usted distinguir a la calaña de las personas honradas?
Pero ya mi abuela, con su vestido gris,
está pasando de nuevo por el detector
con idéntico resultado
que las dos veces anteriores, y el boqueras,
un cacho de carne, dice.
¡Quítese el vestido!
Si quiere puede doblarlo y colgarlo
del respaldo de esa silla de ahí.
Mi madre está tan indignada
que no le salen ni las palabras.
Y mi abuela,
cojeando,
despeinada,
en enaguas,
consigue cruzar al otro lado del detector
de metales sin ser delatada.
Ahora ya puede vestirse y pasar al locutorio.
No tiene usted perdón de Dios, le dice mi madre.
Y mi abuela,
que al ir a ponerse el vestido
ha encontrado en un bolsillo una moneda suelta,
se acerca al boqui y le dice:
Perdón, señor, ¿sería esto lo que sonaba?
Y le pone delante de los ojos,
a modo de espejo en miniatura,
una peseta
con la cara de Franco.

Hill of the crosses

2008-02-14T16:28:00.001+01:00

Quien no quiere ir a la colina de las cruces?

2008-02-12T09:17:00.001+01:00

Que era mar y mano al mismo tiempo y me mecía,
más arriba, más abajo, donde no podía tocarme,
donde el dolor, donde la herida que se abre cómo un pétalo
que huele a miel pero es veneno.
Que era muerte y Dios y cielo al mismo tiempo
línea de horizonte e infinito,
huracán y suave brisa,
y yo era escoria, deshecho, despojo, desperdicio,
residuo de un hombre suplicante de rodillas,
títere vencido, pelele, marioneta.
Pero a veces me hacía creer que yo era bueno,
que había algo en mí que era valioso,
para luego mostrarme la verdad obscena:
que ella era sucesivamente el mundo
y yo era cada vez menos,
nada más que mugre entre sus dedos.

2008-02-11T09:12:00.001+01:00

La sociedad es un manicomio

cuyos guardianes son los funcionarios de policía.

August Strindberg

MIS JÓVENES MANOS

Como las flores están marchitas, pondré unas ramas. Sí, sustituiré mi conciencia y mi pensamiento autónomo por una falsa moral cargada de ocultos prejuicios y ganas extremas de fastidiar a la gente.

Me haré el solidario cuando la ocasión lo merezca y haya suficiente gente para verlo. Escucharé los grupos de moda, me entregaré a un consumismo asesino y nocivo para el noventa por ciento de la humanidad.

Ayudaré a destruir el medio ambiente, optaré por un trabajo basura donde tendré que lamerle el culo considerablemente a mi superior para ascender y poder comprarme un coche de gama media construido por personas en situación de esclavitud, le compraré a mi novia un abrigo de visón, iré a ver estúpidos deportes donde a lo único que se anima es a la violencia y a las ganas de polarizarse, seré asiduo de las corridas de toros y animaré para que el animal muera cruel y deshonradamente, me casaré por la iglesia aunque sea agnóstico-ateo, dejaré que los rastreros que pueblan nuestra península me embauquen con sus créditos y sus hipotecas, invertiré en acciones, me compraré discos originales aunque suponga mi ruina, realizaré todo lo necesario para sentirme parte de la sociedad, aunque por dentro me sienta como una mierda, aunque por dentro me sienta cómplice de la destrucción humana...

Usaré mis jóvenes manos para destruir mi joven cerebro.

2008-02-08T11:00:00.000+01:00

LOS OTROS, LOS DEMÁS, ELLOS
de Fernando Beltrán

El serbio que destruye un colegio soy yo,
el ruandés que mata a machetazos soy yo,
el terrorista que coloca la bomba soy yo,
el hombre que dispara en un hiper de Texas soy yo,
el judío que bombardea un campo de refugiados soy yo,
el palestino que clama en el desierto soy yo,
el albanés que huye en un barco soy yo,
el marroquí que se ahoga al cruzar el estrecho soy yo,
el guerrillero que aún sueña en El Salvador soy yo,
el bebé somalí que se muere de hambre soy yo,
el médico sin fronteras soy yo,
el general que apunta soy yo,
el empresario que emite residuos radiactivos soy yo,
el enamorado que mata por amor soy yo,
el loco que muere por amor soy yo,
el político sin escrúpulos soy yo,
el funcionario corrupto soy yo,
el funcionario honrado soy yo,
el hombre capaz de lo mejor,
el hombre capaz de lo peor,
el hombre a secas, yo.

Ya es hora

2008-02-04T20:16:00.000+01:00

Escribir, entonces, con un puñal en las manos,

con una boca viva hablando en nuestra propia boca.

ENRIQUE FALCÓN.

Ya va siendo hora
de necrosar las entrañas,
de cerrarnos los ojos,

va siendo hora
de enterrar la lucha en la cuneta
junto a los restos del gato que todavía está muriendo

de silenciar los poemas,
de cosernos las uñas,
de rayar en los mapas,

va siendo hora de ahumar las nubes
con la peste del hígado,
de empujarlas
con la fuerza del bazo del niño que trabaja,

va siendo hora de masacrarlo todo,
de acabar con los mendigos,
de escupirle a los yonkis,
de matar a las putas,

va siendo hora de arrugar
los pasillos,
de aplastar a las mujeres,
de sentirnos superiores,
de ignorar a los ancianos,
de competir con el vecino,
de quererlo todo y más,

va siendo hora

de que leas un poema,
y después, le des la vuelta.

Foto by Luciérnaga

2008-02-02T08:28:00.001+01:00

Con los ojos embotados retengo la escarcha,
la aprieto, ahogo sus cenizas en mis párpados
ahumándolas con rabia, con rencor,
me escapo, huyo de los labios que me nombran,
que me crean,
me encierro en el metálico suicidio
del aislamiento, convirtiéndome en líquido.
Agua. Eso soy, agua.
Agua hasta en las manos de mi hermano.
Agua. Que después de mojar,

desaparece

Foto by Irinova

te pica?? vení a ver teatro de vanguardia

2008-01-29T22:27:00.000+01:00

Para más información: www.teatrodehemoficcion.com

el domingo por lo noche, se piensa en el que trabaja el lunes

2008-01-29T22:25:00.001+01:00

Tiene algo de absurdo levantarse todos los días,

con una alarma taladrando en el oído;

meterse el café, la pasta dentífrica y parte del maquillaje

en los fluídos del cuerpo;

escoger una ropa que gusta verse puesta

en la propia belleza

y salir a tomar el metro, el taxi

o hasta subirse en un coche en el que el camino empieza.

Desvancer toda la existencia

en satisfacer el placer de acumular riquezas y

objetos (muebles e inmubles)

de otro que juega al golf

porque tiene mucho tiempo

y mucho dinero para di$frutar.

Es absurdo que millones de personas

estén trabajando y moviendo toda una

estructura financiera sólo para satisfacer

las ganas de otro de tener muchas empresas que dominen

las vidas de millones de personas

que se levantan todos los días

con una alarma taladrando

en el oído.

Cortando el o los (según su intención poétika)sueño/s.

Si alguien me preguntara

si puede existir fuerza tal que domine a millones de personas

yo diría que no.

Que es imposible.

Y ahí están:

millones de nacionalidades trabajando-

millones de obreros-

cientos de miles de personas que limpian

barren,

las casas, los estantes,

los muros de otros.

Camareros, operarios, dependientes, encargados,

gerentes, directores, personas.

qué es esto?

Por lo menos,

dar la vuelta.

Comenzar otro nuevo ciclo.

Dejarnos caer en la falacia

del cambio.

usar mejor los espacios públicos

2008-01-21T15:50:00.001+01:00

Lo lamento, pero la fotógrafa me ha pedido que saque las fotografías de internet hasta que las exponga en un concurso. No es tan fácil decidir sobre los contornos.

2008-01-17T11:48:00.000+01:00

Como un alcaraván te robo el nombre,
y lo esculpo sobre esta mesa cálida
de cerezo, que algún día alguien decidió talar.
te recuerdo, entonces, regalándole lágrimas a Gamoneda
leyendo en él
lo frías que estaban tus sábanas
antes, justo antes, de mí.
Podría escribir sobre mis pezones azules,
ese azul de tus ojos,
y rogarte que no te vayas,
regalarte un mundo
rojo y amarillo
dibujado con tiza molida,
decirte que a lo mejor es verdad
todo aquello que siempre callo.
decirte, por ejemplo, que tus labios
tienen el sabor
de la tirita que recubre mis pupas
y que estás grabado en mí
como una escultura al limón
sobre la piel del mármol.
O podría confesarte y explicarte
que no con todos los hombres
después de un orgasmo
lloro.

podría.

QUISIERA QUE MI VOZ FUERA TAN FUERTE

2008-01-13T20:06:00.000+01:00

LA SEMANA FANTÁSTICA de Fernando Beltrán (La semana fantástica)

Viajo
de Cibeles a Sol,
camino a cualquier sitio, como siempre,
y en mitad de Ruanda,
rodeado por cebras y jirafas
que se estiran aún más en sus carteles
cuando me ven mirar.

El Corte Inglés anuncia
con bellezas letales
sus rebajas
de infarto.

Regreso a mis rodillas.

El periódico abierto todavía
por la hueca mirada de esa foto
que me hiela la sangre.

Una madre muriéndose en Ruanda
y junto a ella una niña
sin semblante, sin lágrimas
mientras el autobús avanza
camino a cualquier sitio, como siempre,
atrapado en la jungla del horario.

Y es curioso de pronto
comenzar a pensar y a preguntarse
de qué tribu serán
las personas de al lado.

Hay una rubia tutsie al fondo del pasillo
y una anciana muy hutu
sentada junto a mí,
molestándome a veces con la torpe
incusrsión de sus brazos.

También hay entre todas la personas
seis o siete sencillas de fichar.

Encorbatados tutsies
con el el gesto grapado a sus disfraces
y a su lado la trama milenaria
de los sufridos hutus de la calle.

Pero me dan más miedo el resto de los rostros.

Los ojos sin indicios.
Las frentes sin señales.

¿Serán hutus o tutsies?
¿Serán serbios o croatas?
¿Serán rojos o azules?
¿Serán pan o bocados?

¿Serán el blanco y negro de esta foto
o el festivo color de aquella valla publicitaria?

Regreso a sus rodillas.

Tienen razón las chicas del anuncio.

Mejor cambiar de bando,

tenderme fijamente
en el cuidado césped de sus faldas,

acribillar mis sueños
con los suaves obuses de sus piernas
desparándose al aire,

alzar el velo oscuro
que a veces me persigue
camino a cualquier parte.

Cerrar al fin el diario.

Apoyar mis dos manos

-la hutu con que grito
la tutsie con que amo-

en el tenue respaldo
de los días que pasan
y dejarme llevar por la alegría
de saber que ahora mismo
se celebra en Madrid

La semana Fantástica.

Poema de Antonio Orihuela (Para una política de las luciérnagas. Poema de la piel sobre la piel)

Ahora que todo arde,
te hablaré de los inocentes dentro de los inocentes.

En mitad de un arroyo
dos ciervos se miran
cercados por las llamas.

Un fotógrafo
está a punto de ganar un premio.

MARAT-SADE, 1998 de David Eloy Rodríguez (Once poetas críticos)

El problema ahora
es que hay muchos vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro.

VIENTRES DE MADRID Y DE BAGDAD de Quique Falcón (Once poetas críticos)

«(…) la lógica de la guerra a todos sus niveles conduce al hermanamiento de todas sus víctimas civiles, sean éstas del bando que sean: un inesperado cordón umbilical parece unirlas todas y dejan sin argumentos, y completamente solos, a los señores canallas de la guerra».
(Eugen Drewermann: “Contra la injusticia”)

Sólo entonces
os he visto.

En la nuca partida del suelo iraquí.
Y en la sangre bramando por la grava de Atocha.

Y en el Pozo:
izando sus calambres tras una siembra triste,
los ombligos de los hombres
abiertos y a cuchilla por los perros del Amo.

Yo cuido de los vientres de las novias perdidas
—los hombros de los niños se han quedado sin hora;
cuido de las oraciones cansadas de la tierra
y del largo cabello de todos nuestros muertos.

Soy el pueblo sin puñal y tres veces devastado,
el silbo de una cuenta enmudecida.
Yo cuido de las flores y los peines:
soy un hombre en la altura de todas vuestras muecas.

Y escarbo en las costillas de la bestia
besando lo imposible que habla en vuestra sangre:
soy el hombre que cuelga de un ombligo,
la cólera enterrada en los pozos del mundo.

Y os digo:

que la lumbre tronará por los espejos
que un caballo volteará por vuestra boca
que siempre las heridas
de todos estos hijos
saldrán casi estallando por un fundado cielo.

Sólo entonces
os he visto,
a los unos y a los otros, sangre terca unida ahora.

Desde entonces sea el hombre:

yo bramo en vuestro propio
cordón umbilical.

LAS MANOS de David González (Algo que declarar)

Las manos,

me decían mis padres

antes de sentarme

a la mesa a comer,

lávate bien las manos.

No alcanzaban

a comprender

que los niños

las tenemos siempre

limpias.

(Foto de Luis Vence)

Vapor y hormonas

2008-01-13T18:30:00.000+01:00

Era algo así como una isla llena de neblina, nubes rosadas y firuletes
de color champán colgando de un cielo que no se veía.
Todas ellas estaban relajadamente acostadas en el suelo, vestidas
con suaves túnicas de sedas transparentes. Sus cabellos
eran castaños claros y sus ojos, los de Venus.
Había olor a vapor y hormonas y los sonidos formaban parte de
una melodía creada por las sirenas de los mares del norte.
En aquellos tiempos yo era amo y señor de esas tierras.
Mi castillo se ubicaba en una enorme burbuja apoyada en una
colina de espesa hierba color blanco, dorado y champagne.
Todas ellas eran ninfas del placer; musas de orgasmos y diosas
de la fertilidad.
En esos tiempos era amo y señor y ellas habitaban la isla sin ser
mis súbditas exactamente: eran las sereyas.
Yo las fecundaba y nacían más sereyas ávidas de más placer.
Generalmente hacía mis caminatas por la tarde, cuando una
bruma espesa de color crema se esparcía entre el aire y sus
cuerpos. Tendidas al costado del río espumoso y tranquilo esperaban
que yo pasara y escogiera a alguna para llevarla hasta
mi castillo y fecundarla entre orgasmos, jadeos y virilidad.
Yo era en aquel entonces un macho de gran fortaleza.
Por las tardes, con la bruma espesa de color crema, paseaba
por la rivera del río Órculo y miraba con mis ojos de fuego los
ojos de Venus de cada sereya.
Pasaban el día recostadas rozándose unas con otras; en un delirio
de masturbación lésbica. Sus cuerpos se frotaban y lamían
para satisfacerse hasta que yo llegara por la tarde y escogiera
una de ellas para llevarla a mis aposentos.
Allí, una cama de plumas y espuma -que flotaba entre las nubes
del suelo- se extendía para que yo poseyera a la escogida.
Cada tarde, cuando caminaba por la rivera del río Órculo, al
mirar a las sereyas con sus ojos de Venus excitadas, podía
sentir cómo cada una de ellas llegaban a la profundidad orgásmica
sólo por sentir la posibilidad de ser la escogida.
Caminaba con mis ojos clavados en los suyos, sintiendo la vibración
de cientos de sereyas excitadas; el aire espeso de hormonas
y la música de los mares del norte al compás de los jadeos.
Y yo, el único macho en toda la isla para poseer y fecundar a
una sereya cada día.
A pesar de ser todas exactamente iguales, con sus cabellos castaños
y sus ojos de Venus, cada una era hermosa y excitante en
diferentes formas. Por alguna razón escogía a una y no a otra.
Luego me iba con la sereya elegida a mi castillo.
Una vez allí, le arrancaba sus sedas transparentes para disfrutar
de toda su piel vibrando de excitación.
Allí mi enorme miembro la penetraba mientras mis manos acariciaban
el resto de su belleza.
Las sereyas eran particularmente calientes, lujuriosas y fértiles.
Sólo con poseerlas, quedaban preñadas. Y así nacían más y
más sereyas excitantes, lujuriosas y lésbicas.
Allí, su padre y su amante las poseía y las reproducía.
Solía bajar por las tardes a la rivera del río Órculo y escoger a
una para satisfacer todas mis fantasías.
Otra interesante particularidad de las sereyas es la de transformarse
según los deseos de quién las posee.
Aún recuerdo cómo sus cabellos castaños se podían ver rubios,
negros, lacios, ondulados. Sus ojos de Venus podían ser celestes,
marrones, verdes; daba igual, siempre eran los ojos de Venus. Y
una estrella que tenían bajo el vientre se podía convertir
en la vagina más hermosa, rosada y húmeda que cualquiera
haya podido imaginar jamás.
Las sereyas eran tan hermosas, como lujuriosas. Pasaban el día
disfrutando del placer de rozarse y delirando con ser escogidas
por mí para ser poseídas, amadas y fecundadas por el único
macho que habitaba la isla.

Fui amo y señor de esas tierras espumosas, hormonales y mágicas.
fui muy feliz mientras las sereyas habitaron la isla. Su cantidad
aumentó y tuvieron que ir por un sitio con más espacio. y
más machos.

2008-01-12T19:47:00.001+01:00

Maldito sea este mundo de desterrados,
maldita la bilis negra, el bazo,
maldita la sangre, el hígado…
Eso soy, aire y tierra.

Y por la noche mastico mis sonrisas,
las ahogo, las destrozo, las deshago,
y mi mirada atraviesa la oscuridad
hincándome sus destellos por encima del techo,
a n u l á n d o m e.
Las tinieblas rojas del abismo
perfuman de vértigo mi habitación -
perfume agrio, roto, retorcido,
perfume irónico que me atormenta con sus carcajadas
hasta que amanece
y todo vuelve a empezar.
Maldigo los sentidos,
maldigo la música que se integra con el ruido,
los pájaros que se confunden con aviones,
maldigo esta cruel tradición genética que me otorgó un lenguaje
insuficiente,
MALDITA, maldita sea esta jodida tradición genética
de la soledad
que se fue perfeccionando hasta
culminar en mí.

CONTRADICCIÓN
(U OTRA NOCHE MÁS CONMIGO)

Próximo libro de Marxela

2008-01-09T23:57:00.000+01:00

nueva temporada:NUEVAS EJECUCIONES

2008-01-09T21:32:00.000+01:00

Marxela te invita: