miércoles, 22 de junio de 2011

ROAD TO ISTANBUL


http://igg.me/p/30632?a=147108&i=shlk

[ESPAÑOL]

DOCUMENTAL SOBRE AUTOSTOP Y COUCHSURFING. 

EL PROYECTO: 

La idea es salir desde la ciudad alemana de Memmingen (cerca de Munich) 24 de julio para terminar en Estambul (Turquía) de 22 de agosto. En el camino: República Checa, Eslovaquia, Austria, Hungría, Serbia, Croacia, Bosnia, Montenegro, Albania, Macedonia, Grecia y Turquía. 13 países en autostop y couchsurfing. Con más de probabilidades de dejar la fiesta de las Trompetas de Guca 2011: http://www.youtube.com/watch?v=eGTZCmwiUYo 
ITINERARIO:
24-25/07/2011: A partir de la aventura. Llegamos a Memmingen, Alemania 

26/07/2011: Continuar hasta Regensburg
27-28/07/2011: Hemos tenido Praga

29-30/07/2011: Vamos Austria

31-01/07-08/2011: Bratislava
03-04/08/2011: Budapest
07-08/08/2011: Belgrado

10/08/2011: Hemos llegado al Festival Guca!

13-14/08/2011: Sarajevo o Tirana ...uff ...
tiempo de decisión

18-19/08/2011: Estambul.

21-22/08/2011: Estamos en nuestro camino a casa con un montón de historias para compartir. 
:)


EL MÉTODO:

Todo el viaje se grabará 
en alta definición (1080i) para rodar un documental sobre el viaje. Vamos a tratar de entender las diferentes culturas y lo que es la opinión sobre HichtHikking y Couchsurfing en estos países.

Asimismo, os mantendremos informados a través de nuestro blog AUTOSTRADA en todo el viaje.

Autostrada pretende ser un blog de texto / video sobre formas alternativas de viajar sin gastar prácticamente nada y el espíritu aventurero. Se trata de promover el uso de redes de auto-stop y couchsurfing tipo hospitalidad dado su alto grado de demonización. En segundo lugar, la grabación de vídeos de viaje y pensamientos para tratar de dar un punto de vista más objetivo.


ACERCA DE NOSTROS:

Somos tres entusiastas, amigos de lo humano, en este proyecto:

NACHO: 27 años, trabajador social desempleado, al que le encanta viajar con métodos alternativos.

VIVIANA: 22 años.Mexicana que vive en Zaragoza, en España desde septiembre de 2010. Feminista con conocimientos de cine arte y fotografía.Le gusta viajar como un humano y no como una oveja.

ALBERTO: 23 años. Español, trabaja en una fundación para la atención de los discapacitados. Creador de grandes historia. Recientemente buscando su elemento.

EL DINERO ES PARA:
El dinero será destinado al seguro de la cámara, seguro médico, pago de visa (Turquía) y de post-producción del documental. 
Esperamos que os guste la idea !!!!

Y por favor, ayúdanos a difundir esta causa!!http://igg.me/p/30632?a=147108&i=shlk

miércoles, 16 de febrero de 2011

la acción sigue en:

http://ignaciomaznar.blogspot.com/

domingo, 21 de noviembre de 2010

PARTICIPA EN LA 2ª ÉPOCA


Es la hora de renovar la web, comienza la 2ª época de Escritores sin Futuro.

Hemos creado este espacio para daros la oportunidad de compartir con todos vuestra angustia,vuestras verdades son aquí las nuestras.

Compartimos el dolor de no ser escuchados y el orgullo de la marginalidad. Y por ello os invitamos a mandarnos vuestros textos para que los publiquéis o bien para que nos ayudéis a construir este espacio que pretendemos de todos y para todos.

En todo momento vuestros escritos son considerados bajo vuestra propiedad intelectual y protegidos bajo una licencia de copyleft.

COMO PARTICIPAR

Mándanos cosas

Siéntete libre de mandarnos lo que quieras (poesías, escritos o artículos) bien en pdf, en doc o en simple texto a dartanach@hotmail.com y cuanto antes lo subiremos, si no es mucho problema, mándanos también una foto (de lo que sea) que refleje algo relacionado con el escrito.

Si quieres escribir en el blog

Si quieres ser redactor del blog mándanos un breve resumen tuyo y una foto que te identifique al email anterior(no tienes que salir tu si no quieres). Puedes subir los post que quieras, cuando quieras y sobre lo que quieras.

Para más detalles dejar vuestras preguntas, sugerencias, peticiones en nuestra dirección electrónica dartanach@hotmail.com

Nos vemos pronto.

domingo, 23 de mayo de 2010

En tus manos









He cavado con mis manos
un agujero del tamaño
de tu cabeza
y de mi cuerpo
para enterrar a mi lado
tu cerebro
mientras los animales
comen de mi cabeza y de tu cuerpo
que se pudren
bajo un cielo
que cobija mi deseo
cuando los insectos
se suicidan
abrasados
contra la bombilla
que ilumina
los reflejos
de mi saliva
que cae en tu boca.


Y cuando duermes:
cada noche
estoy a tu lado
abriendo tus párpados,
lamiendo tus pupilas,
masturbándome en tus manos.


Tus ojos son el espejo
donde reflejo
todo aquello
que odio
y que amo
esta noche de estrellas
cuando Dios existe,
y tus piernas
aprientan entre ellas
tu mano
que deseas
que sea
la mía
mientras mi saliva
inunda tu boca.


Y cuando duermes
cada noche
dulce N
estoy a tu lado
abriendo tus párpados
lamiendo tus pupilas
masturbándome en tus manos.

viernes, 25 de septiembre de 2009

La desaparición de Valerio Moreaz


El pasado 9 de Agosto de 2009, hacia las 9:00 de la mañana en la localidad catalana de San Carlés de la Rápita dejó de existir Valerio Moreaz.


Sentimos no haber podido comunicar antes la noticia ante la dificultad de encontrar las claves para aceder a su cuentas de email y sus blogs.


En breve procederemos a la retirada y desmantelamiento de sus blogs y demás participaciones en internet. Hemos decidido también descolgar sus publicaciones por respeto.


Zaragoza 1984 – San Carlos 2009


Se feliz, haya donde estés.

martes, 12 de mayo de 2009

La vuelta de Valerio Moreaz

Así es, tras más de tres años de silencio (sin hacer recitales) me he decidido a volver por un gran motivo:

Un recital recordatorio de los buenos tiempos de RESTOS DE SERIE llamado LOS RESTOS DE LA FIESTA.

Recitare un par de poemas o tres (o los que me dejen) de los nuevos molones y tocaré con el NUEVO GRUPO QUE ESTAMOS MONTANDO JUAN Y YO: Lieutenant, un par de temas o asi

Espero que podais venir para que disfruteis de nuestros nuevos proyectos

EL PEQUEÑO TEATRO DE LOS LIBROS
23 de mayo a las 19 horas

  • C/Silvestre Perez 21
  • (Las Fuentes) Zaragoza

Como llegar:
  • En coche: Camino Las Torres salida las fuentes.
  • Autobuses 22,24,30,44

sábado, 9 de mayo de 2009

Cambio de formación


Estamos renovando escritores sin futuro.

Gente que viene, que se va...

Permanecer atentos a los cambios.

Por supuesto os animamos a participar (AQUÍ)

jueves, 13 de noviembre de 2008

Batallas

Yacías allí, a mi lado. Tan ausente. Tan triste. Y yo sabía por qué era. Porque aquellos pájaros negros con forma de manecilla de reloj se lo habían llevado todo. Encendí un cigarro, y las volutas de humo subieron hasta el techo, formando anillos como los que nunca rodearían ya nuestros dedos. Por mucho que deambulé por los recuerdos no encontré ningún ansiolítico que detuviera ese llanto de sentimientos; profundos como sueños llenos de monstruos y manos gigantescas. Mandé a mis ejércitos a la reserva, pues el armisticio ya era un hecho. Después de meses de batalla, la guerra había terminado en tablas. Como suele ocurrir, por otra parte. Nunca hay vencedores y vencidos. Sólo hay derrotados. Y tú y yo lo éramos.Así que me levanté de la cama. Tú me dabas la espalda, ya en otra dimensión, en otro mundo distinto al mío. A partir de entonces ajeno, pero al que volveríamos demasiado a menudo, al menos yo, porque, como dice Benjamín Prado en uno de sus libros, la nostalgia es un monstruo de tres sílabas que devora la razón.

viernes, 31 de octubre de 2008

PLANTA DE ÁRIDOS ¡GRATIS!

Ya podeis elegir entre comprar el libro (que me han subido el precio no se pq) o descargarlo completamente gratis, gracias por vuestra atención!

http://www.lulu.com/content/3935683

sábado, 18 de octubre de 2008

OS APETECEN UNAS CERVEZAS??? PÁSATE, NOS VEMOS EN EL DORADO Y ADEMÁS DE ESTO, HABRÁ SORPRESA...

Hoy sábado a las 21:00 en El Dorado-Espacio Mae (c/alzira 25, cerca de Plaza España, Valencia) se presenta la Red Internacional de Editores y Proyectos Alternativos.

Será Uberto Stabile quien se encargue de mostrarnos su funcionamiento y el por qué de su nacimiento. Es un acontecimiento que interesa a cualquier escritor, librero, artista y promotor cultural de Valencia.

La RIEPA es una red incluyente de editores y proyectos alternativos independientes, abierta a todas las expresiones que promueven la libertad de expresión y la bibliodiversidad. Impulsada inicialmente por el ILLAC (Instituto del Libro y la Lectura, A.C.), con sede en México, y EDITA (Encuentro Internacional de Editores Independientes y Ediciones Alternativas), con sede en Punta Umbría, España, busca congregar en una red social la enorme diversidad de expresiones editoriales y culturales que luchan por abrir espacios en un mundo cada vez más ahogado por los intereses de los grandes conglomerados de empresas que comercian con la edición y la cultura.
Os esperamos a todos.
Ya sabéis a las 21:00 en El Dorado-Espacio MAE.

viernes, 17 de octubre de 2008

Ojos

Él dijo "tengo muchas ganas de querer", pero su voz se difuminó víctima del ruido del tráfico. Fue entonces cuando, de manera violenta, comenzó a entender que todo cuadraba en su cabeza, y más aún en su corazón, pero que en los ojos de ella todo era distinto. En ellos, ni grandes ni pequeños, ni claros ni oscuros, ni brillantes ni apagados, simplemente especiales, se construía la realidad de una manera totalmente distinta, de una forma que quedaba tan lejos de su entendimiento que sintió el mareo del final.

lunes, 29 de septiembre de 2008

PLANTA DE ARIDOS


Ya está a vuestra entera disposición mi ultimo poemario, podéis comprarlo en el enlace que está debajo.

He trabajado mucho en esta autoedición y creo que los poemas merecen la pena.

Espero que os guste, de verdad.

Para cualquier cosa ya sabéis donde estoy.

http://www.lulu.com/content/3935683

miércoles, 24 de septiembre de 2008

23 Pandoras. Libro y Blog


Un nuevo blog (que promete) : www.23pandoras.blogspot.com

Sacado de Hankover:

Desde hace algunos meses, queridos drugos, vengo trabajando en una nueva antología de poesía femenina española, seleccionando textos de las que, a mi juicio ( sin menoscabo de otras muchas ), son actualmente las voces alternativas más interesantes de nuestro país...
23 poetas y 23 poéticas viscerales y llenas de nervio y pasión conforman la propuesta de 23 Pandoras: Poesía alternativa española, que publicará Baile del Sol en primavera de 2009.


Pronto abriremos un blog para la promo y difusión del libro, donde iremos dando cuenta de todo lo relacionado con sus autoras y con la creación femenina en general.


De momento, y para afilaros los dientes, ahí va la nómina ( marca Acme ) de esta antología bomba:


Almudena Vidorreta, Lucía Boscá Gomez, Sofía Castañón, Eva Villavieja Medrano, Carmen Beltrán Falces, Déborah Vukušić, Carmen Ruíz Fleta, Safrika, Sonia San Román, Carmen Camacho, Brenda Ascoz, Miriam Reyes, María Eloy García, Eva Vaz, Silvia Rodríguez, Ana Pérez Cañamares, Inma Luna, Roxana Popelka, Begoña Paz, Isabel Pérez Montalbán, Belén Reyes, Isabel Bono, Mada Alderete.
.
Seguiremos informando.
.
Vicente Muñoz Álvarez

martes, 23 de septiembre de 2008

ATENTOS


Dentro de poco sacaré un librillo de poesias interesantes que se podra comprar por internet, atentos a la jugada!

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Moldes

Yo te habría escrito mil versos más. Habría ideado rimas y ritmos para ofrecértelos cada mañana, cuando tu pelo aún se enredaba en mi pecho. Una paseo por la Gran Vía al caer el sol aparece ahora en mi memoria, vívido y real, como si estuviera volviendo a echar esa moneda a aquel chico que tocaba el saxo como nadie. Y también está tu sonrisa, tu abrigo largo y negro como una noche de agosto. Y aquellos días en los que yo me podía comer el mundo por los pies porque tú estabas allí, a mi lado, en la plaza, al sol, con una cerveza y nada más. No hacía falta nada más. Quizás sólo un libro y aquel disco de Leonard Cohen. Insufrible es el vacío ahora cuando compruebo que todo eso no es más que pasado hecho jirones. Y que tú llenarás los días y las tardes de otro que disfrutará como yo lo hacía entonces, como no lo volveré a hacer. Porque la evidencia de que contigo rompí el molde no admite discusión. Por ello paso los días invadido por la idea de que es una perdida de tiempo seguir buscando otros moldes, porque no sostendrían la comparación. Y sé que no se puede vivir comparando, pero qué se puede hacer cuando la realidad se presenta de una forma tan clara y dolorosa. Cuando te quita vendas y te abre los ojos para siempre. Sólo admitir la realidad y dejar de creer que, queramos o no, la vida sigue adelante con mil opciones abiertas.

viernes, 12 de septiembre de 2008



Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
F.G.Lorca

La otra noche dormías,
o eso parecía mientras las hojas secas, afuera,
rozaban el suelo. La otra noche
respirabas al lado de mis silencios,
con tu silencio mojado. (Ya sabes.)
Y antes tuvimos tiempo de discutir, decir
que lo poético asfixia, que alimenta.
Pero preferimos callar, escucharnos
cuerpo a cuerpo.

Después de la otra noche podrás decir -tal vez
te limites a pensarlo- que mi poema es sólo música
de lo imposible, y que mientras el pozo seguía claro
y quieto, yo tuve tiempo de amar
tu respiración. Sin que por eso
estuviera haciendo poesía.
No podrás entender
que mi silencio en tu silencio
con cada uno de tus suspiros
era un verso mío. Ni que el agua del pozo
estaba en calma por alentar nuestro ritmo.
Hay cosas que -tal vez-
solo las escribe el aire. El viento que afuera
remueve las hojas.----------------
Lo importante es
que me he levantado de la cama
y a mi lado estás durmiendo. (Ya sabes.)
El verso:
que a mi lado,- por fin,
después de tanto tiempo,- respiras.






Foto: Luis Vence

domingo, 7 de septiembre de 2008

La convocatoria es doble: el jueves 11 y el viernes 12.

JUEVES 11, a las 19:30 EN LA LIBRERÍA PRIMADO:
3r Encuentro Acercando Orillas (Poesía sin fronteras)
Organiza Ediciones Baile del Sol

Recital conjunto de...:
Enrique Falcón (Valencia)
Daniel Bellón (Canarias)
Uberto Stabile
(Valencia)
Armando Rivero (Canarias)
Safrika (Valencia)

...Y presentaciones de los libros:

VV.AA.: Once poetas críticos en la poesía española reciente (Ediciones Baile del Sol, 2007)

Daniel Bellón: Tatuajes (Ediciones Baile del Sol, 2007)

Uberto Stabile: Habitación desnuda (Ediciones Baile del Sol, 2008)

Armando Rivero: Los barcos de Damián (Ediciones Baile del Sol, 2008)

Safrika: Pills (Ediciones Baile del Sol, 2008)

Enrique Falcón: Taberna roja y otros poemas (Ediciones Baile del Sol, 2008)

****Día: Jueves, 11 de septiembre de 2008
Hora: 19.30h
Lugar: Librería Primado (Avda. Primado Reig, 102). Valencia


****Día: Viernes, 12 de septiembre de 2008
Hora: 19.30h
Lugar: Café Las Horas (C/ Conde de Almodóvar, 1). Valencia
(En el acto del viernes recitarán, además, los poetas
Arturo Borra, Víctor Gómez, Nacho Meseguer, Laura Giordani y Antonio Martínez Ferrer)
Tenéis un Dossier más completo si pincháis aquí (http://www.nodo50.org/mlrs/Biblioteca/orillas/valencia.pdf), con poemas y más información de los participantes de este III Encuentro.


La editorial Baile del Sol, organiza el tercer encuentro Acercando OrillasPoesía sin fronteras- con un recital en el café de Las Horas de la ciudad de Valencia el día viernes 12 de Septiembre a las 19:30 hs.

Recitan los poetas:

Enrique Falcón (Valencia)
Daniel Bellón (Canarias)
Uberto Stabile (Valencia)
Armando Rivero (Canarias)
Antonio Martínez i Ferrer (Valencia)
Víktor Gómez (Valencia)
Arturo Borra (Valencia)
Nacho Meseguer (Valencia)
Laura Giordani (Valencia)



Extraído del blog de Víctor Gómez:

'Poesía: cosa de poetas. Nunca más que ahora'
Eduardo Milán

La editorial Baile del Sol, que viene cubriendo un hueco en el panorama peninsular e insular para dar a conocer poesía no desde el canon, sino desde la intemperie y el riesgo de la creatividad e insumisión a los sistemas político culturales dominantes, ha iniciado de un tiempo para acá, la aproximación de la poesía canaria a la España peninsular, presentando a su vez a poetas vivos y con una proyección o trabajo serios, fecundos, interpeladores y de gran calidad estética junto a poetas al margen, poetas de conciencia, poetas neo vanguardistas, poetas insurrectos, poetas sociales, poetas del realismo sucio, poetas neo surrealistas, poetas inclasificables con energía y letra tan impactantes como sensibles y agrietadoras de la realidad aparente (siguiendo a Juarroz). Este próximo viernes, en El Café de las Horas, sobre las 19:30 h. se realizará un recital sin fronteras.



Entrada completa:

http://viktorgomez.blogspot.com/2008/09/baile-del-sol-acercando-orillas-i.html

Más información:

http://libreriaprimado.blogspot.com/2008/09/acercando-orillas-poesa-sin-fronteras.html

viernes, 5 de septiembre de 2008

Y cuando duerme se oxida su cuerpo, pero no solo eso,
también la cama, la sábana, el suelo, las paredes, la ventana,
la luz, la esperanza, el espinazo de la noche, la mañana.

Y al fin despierta y su mirada neonata extrae de nuevo la belleza
de allí donde se posa, y va mirando el mundo somnolienta
y el mundo se descubre ante ella, paso a paso, parte a parte,
trozo a trozo deja el sueño, cobra entidad todo de nuevo,
el cielo se despliega, la tierra se hace sólida y caliente,
se disuelve la herrumbre allí donde ella mira.

Ya es de día,
todo suena y todo vibra.

miércoles, 30 de julio de 2008

Fronteras

Afuera, el aire sonaba como si disparara balas contra las ventanas. En estos parajes es normal, nos dijo aquel orondo nativo que nos alquiló la habitación. Era lo que buscábamos, al menos yo; un sitio tranquilo, con poco movimiento. Era un bloque feo, gris como una tarde de tormenta. No tenía nada alrededor, a excepción de arena y una gasolinera más acorde con los tiempos del charlestón. Yo, particularmente, no necesitaba nada más. Pero tú, me dio lo impresión que sí.
Supongo que siempre estaría aquello entre tú y yo; creando un campo magnético que iba bloqueando cada vez más nuestros impulsos. Eras para mí algo frío, y eso que acababa de comenzar. Pero todo era distinto. Esa coleta torcida nunca había estado ahí, y ahora me agriaba el carácter cada vez que te miraba.
Quizás es que las fronteras son tan finas como las hebras de hilo y tus labios y el borde de un folio y mi paciencia. En aquella mecedora, con mi cigarro a medias, hubiera jurado que había traspasado la frontera y había sido capaz, pese a su falta de grosor, de notarlo. Esa confirmación me sentó en una nube desde la que te vi llorar, gritar, dormir, volver a gritar, soñar, cagarte en mis muertos, clamar venganza, volverte a dormir y, por fin, entrar en un estado de tranquilidad tan fino como aquella frontera, como el asiento que, aunque fuera por unas pocas horas, me puso por encima del bien y del mal, del agobio y la presión. Por encima de ti.

viernes, 11 de julio de 2008

Pasado

-¿Qué quieres tomar?
-¿Me estás diciendo que no te acuerdas?
-Perdona, ¿era con leche y sin azúcar, verdad?
-Estaba de broma, Rubén. Un botellín.
-¿Recuerdas las palomas?- terció él, tratando de esconder sus nervios.
-¿Estás con alguien ahora?
-No lo sé- los ojos de Rubén se perdieron dando saltos de alero en alero del edificio que abrazaba la plaza, como si estuvieran buscando la contestación en los balcones- Es una respuesta difícil.
-Es cierto que se nota el frío. Quiero decir, cuando llegas aquí, la temperatura es distinta, como si se metiera debajo de tu jersey y te estrujara fuerte.
-¿Vas a volver a estudiar?
-Quizás. No lo sé. Pedro me ha ofrecido trabajar con él en el puesto de la plaza.
-Vaya, Pedro.
-¿Qué pasa Rubén?
-Nada, pensaba en cómo hacen los niños para evitar siempre al hombre del saco.

Una ráfaga de viento barrió las hojas que tapizaban la plaza, al pie del banco en el que estaban sentados; ella, a horcajadas sobre el tablón; él, con la vista al frente.

-¿Por qué has vuelto Ana?
-Porque tengo que poner tiritas.
-Todo ha cambiado mucho- al soltar la última sílaba, los ojos de Rubén barrieron el suelo al igual que el viento.
-¿Sigue abierta la tienda de doña Virtudes?
-Aquel día se pudrió el poto. Supongo que él tampoco se lo esperaba.
-Aún me guardas rencor…
-Cambiaron los buzones, ¿sabes? Ahora no rebosan los folletos de publicidad. Son mucho más profundos.
-Creo que Quique toca esta semana en el barrio. Te has vuelto más triste.
-Deberíamos irnos. Este frío es capaz de congelarlo todo. También los recuerdos.

lunes, 30 de junio de 2008



R.A.P

Emana tinta negra sabor de leche
de mis pezones azur. Se escriben poemas
en la carpeta del abismo.
De puntillas, en silencio y con las botas en la mano,
todavía desnuda –my tongue is black- y la puerta entreabierta
voy dejando atrás tus ojos miel
que en sueños me buscan, ensueño que incendia
que arrasa que mata. Y nada es hierro porque tú duermes.
Tan solo hay agua y el plomo de las botas en mis manos,
fulgor cian que alimenta a los muertos.
Emana tinta negra y yo desnuda
al otro lado
compruebo que desde aquí
la puerta entreabierta se ve
ahora
casi
cerrada.

viernes, 27 de junio de 2008

Destino

¿Qué le quieres pedir a la vida?, le preguntó Ana, sentados los dos en aquel puente sobre la autopista, los pies colgando en el vacío. Él esperó a ver un coche rojo para contestar. Que pase muy rápido, respondió entonces. Así se quedaron durante un largo rato, viendo pasar aquellos caramelos de mil colores por debajo de ellos. Algún día dejarás de pensar así, no te habrás dado cuenta, pero entonces verás que todo es diferente. Las palabras de Ana se entremezclaron con el ruido del tráfico y sólo unos pequeños fragmentos llegaron a los oídos de él. Tampoco le importó mucho, no pensaba contestar a nada de lo que dijera. ¿No te das cuenta que llevaba toda la vida esperándote?, soltó, mirándola a los ojos, temblando. ¿Te haces una idea de la decepción? La última pregunta planeó sobre ellos y descendió lenta, como una pluma, al igual que la cabeza de él, que miró al río de peces metálicos para sentenciar: tú eras mi destino.

lunes, 23 de junio de 2008

Un poema de Safrika: Tarde con insectos entre los labios.

Nunca podré reunirte íntegramente, juntar, pegar, articular como corresponde Rebuznos de mula, gruñidos de cerdo, obscenos graznidos provienen de tus grandes labios. Peor que en un corral.
Sylvia Plath.




Una vez tuviste la desfatachez de decirme las cosas más feas del mundo.
Recuerdo que andabas por el pasillo, el de aquella casa horrible, lo recorrías
arriba y abajo, sangre al final, es lo que quedaba de mí, te tenía
miedo, te desafíaba, te volvía la cara, comencé a
golpear
la pared
con el
puño
cerrado, por entonces.
No abría la puerta a mis amigos, no cogía el teléfono,
comía demasiado, veía la televisión, dormitaba siempre, el mundo
estaba ahí fuera, pasando como un coche elegante con Bowie dentro,
mientras a mi me crecían muertes en lugar de uñas
y se abotargaba el rostro que delante del espejo sugería entrañas y violencia.
Te odié como se puede odiar la boca de un lobo, al amo, al implacable,
te odié de igual manera en forma de boca de lobo, de ama, implacable
perdiendo
los estribos
aprendí el desastre de la guerra llegó a parecerme un arte leías a
Sun Tzu, nada era hermoso en aquella casa, sólo la perra traía algo de vida
me afanaba decorando aquella miseria con pintura azul y betún de judea.
Debería perdonarme por permitirme todo aquello, trato de hacerlo ahora con
psicoanálisis, amor, una casa sin pasadizos, todo al aire, todo limpio, una suerte
de estrategia para aminorar la marcha del hastío. Escribo libros, me gusta sentarme
en el banco que está enfrente de casa, tomar el sol, salir de noche, hasta muy tarde
emborracharme, hacer el amor a eso le llamo yo hacer el amor, nada de
orín ni pesadillas, sólo suave, a modo de
alveolo
pulmonar.
Deshacerme de tí, con éste último poema, como si cayeras desde un tercero
y no
murieras.

jueves, 19 de junio de 2008

Sense torné

Me voy.

Supongo que Septiembre me traerá de nuevo.

Si no es asi, lean a Bolaño y desconfien de los editores.
(la foto es de Gerda Taro)

ESTOY HARTO DE RASCARME LAS PIERNAS HASTA HACERME SANGRE PARA DÍAS MÁS TARDE LEVANTARME LAS POSTILLAS PARA VER SI LAS HERIDAS HAN CICATRIZADO

Se perfectamente

que esto no lleva a ningún lado

debo ser más respetuoso

conmigo mismo


sonreír por las mañanas

levantarme con buen pie


morirme de risa

de las bromas sin sentido

con las que los demás

me obsequian constantemente


cantar girando sobre las farolas

mientras todos aplauden

hartarme de adular

a imbéciles sin alma

que tienen la llave

(supuestamente)

del éxito terrenal


dejar la senda del perdedor

de pelear a la contra


pasar por encima

de quien haga falta para conseguir

mis propios objetivos


volverme única y definitivamente...

...un escritor de verdad

miércoles, 18 de junio de 2008

Heridas

Y llorabas cuando follábamos. Profundamente. Gemías de placer, pero las lágrimas resbalaban por tu rostro. Llorabas igual que en muchas otras ocasiones. Y yo había terminado por acostumbrarme, aunque nunca llegara a entender qué era lo que tenías. Después, sentados los dos en la cama, con un cigarro en los labios, tú tratabas de explicármelo. Me hablabas de campos de trigo y de muñecas desnudas. De tardes inmensas como lagos. Me explicabas algo sobre una herida de ésas que no se ven y que no cicatrizan nunca. Y que sangran como úlceras. Entonces yo te apretaba contra mí, y tú volvías a llorar y a mí me daba la impresión que te dolía quererme. Que te dolía querer, y que ya fuera follando o escuchando nuestro disco favorito las lágrimas serían compañeras nuestras. Y desde entonces tengo una misión basada en conocerte en toda tu extensión, de cabo a rabo, no dejar ni una célula de tu pensamiento sin rastrear en busca de una herida tan vieja como la tierra y tan omnipresente como el amor.

viernes, 13 de junio de 2008

Leo en la nebulosa


Leo en la nebulosa mi suerte cuando pasan las estrellas velo-
ces y oscurísimas.
Rueda: plazo: zarpazo. ¡Salud, oh tigre viejo
del sol! Esta botella: ¿nos dirá la verdad
antes que el vino salga volando por el éter? O te quemas
o te dejas cortar. Salud hasta la muerte,
Dylan Thomas: la estrella del alcohol nos alumbre
para ver que apostamos, y perdimos.

No estaba Dios. Corrimos demasiado veloces con la antor-
cha quemada en nuestras manos
libérrimos y errantes por volar al origen. -Mi padre jugó
sucio,
dijo Kafka el testigo.
Mortal, mortal error
meter a nadue en esto de nacer: somos hambre.
Pero el fuego está abajo con los muertos que crecen todavía.

Somos hambre. Oigo voces y escribo sobre el viento sin
hojas de mi tabla
de salvación. Ahí dejo temblando este cuchillo.
No hay cielo sino sangre, y únicamente sangre de mujer
donde leen su estrella los desnudos.
Y otra cosa es la muerte que nos para de golpe. ¿Dónde estamos?
Sólo entonces el beso: ¡te palpo, Eternidad!
¡Te oigo en la madre oscura cuando empiezan llorando las
raíces.

GONZALO ROJAS

martes, 10 de junio de 2008

(Hoy me desperté un poco cursi)



Son de miedo y de la profundidad de un sobrevuelo, de
un color tan perfecto que no hay que transformarlos en azul.
Hay en ellos un gajo transparente que crea ansiedad

y cada mañana
me persiguen por la avenida

-entre los árboles violetas-

me abrazan con una cascada de viento
que corta la respiración

y no consigo descifrar qué es
eso
que tienen tus ojos,
qué cavan
en mi sí lencio,
y por qué siendo yo
de los cuatro puntos cardinales
estoy fuera de lugar cuando no retengo
tu mirada
entre mis manos.



Foto: de Jenni84

viernes, 30 de mayo de 2008

Tu niña

Ahora tu niña esta cogiendo los 50 euros que hay sobre la mesita de noche. Los guarda en la cartera y enciende la luz de la lámpara después de apagar la del techo. La luz amarillenta atraviesa el cuarto y el viejo, sentado en la cama matrimonial, se quita la camisa, botón por botón, con ciertas dificultades. Está borracho y casi no puede hacerlo solo. Cuando eligió a tu niña entre las demás compañeras ya estaba visiblemente borracho. Fue un error, piensa tu niña, ofrecerle otra copa al llegar al piso. Pero eso promete el anuncio.

Ahora tu niña retira el prepucio del viejo. No está sucio del todo, aún así tu niña le obliga a sentarse en el bidet. Él se tambalea. ¿Dónde estuviste cariño? No sé, por ahí, en algún bar. Dice, no me toques tanto la polla, eso es un truco de putas. Y tiene razón, si le haces media paja mientras se la limpias se correrá antes. Aunque el viejo está tan borracho que no se correrá, piensa tu niña, mientras rodea con su mano enjabonada el miembro del viejo.

Al menos tu niña no está en la calle, apoyada en un arbolito, casi desnuda. Hay mucho peligros en las noches, en las calles. Aquí sus clientes usan americana. Y pantalones de pinzas, que tu niña les quita cuidadosamente antes de introducirse su pene –su polla- en la boca. Cuando el viejo se tumba en la cama –más que tumbarse se arroja como un peso muerto- tu niña se la sigue mamando. No es suficiente, porque es viernes y Amador –que así dice que se llama, qué ironía-, viene puesto de coca. Entonces tu niña le dice lindezas, guarradas susurradas al oído, deseando que llene su boca cuanto antes, deseando acabar pronto.

Como el viejo se da cuenta de la situación, de su incapacidad para el sexo, trata de conversar con tu niña, como en las películas. Se sienten mejor cuando las tratan como a personas, se sienten mejor pensando que son Richard Gere. Tu niña lo ha visto muchas veces. Pero tu niña ya ha cobrado mucho conversar, y sabe que, al final, se la acabaran metiendo en cualquier lado. Con un extra en la tarifa, eso sí, que no sale en el anuncio del periódico.

Cuando el viejo se recompone –solo necesitaba un instante- muerde en el cuello a tu niña, la ensarta con su polla enhiesta; ella –tu niña- muerde el vello negro de su pecho y, cuando le da la vuelta –ponte así-, muerde la almohada. Se la folla por todas partes, como un héroe épico, tu niña gime y grita, le dice te quiero – y tú la quisiste como solo una vez, a una persona, se quiere en la vida-, todo es mentira. Siente el peso del cuerpo de Amador, ejecutivo de un banco nacional, hundiendo su cuerpo en el colchón. Siente su embestidas y el ruido tan feo que hacen dos cuerpos al amarse, sus muslos chocando contra su culo, periódicamente. Al final el viejo, que ha visto mucho porno, obliga a tu niña a ponerse de rodillas sobre la moqueta sucia de semen reseco –la limpian una vez al año. Tu niña pone cara lasciva, le dice córrete en mi boca, en su glande hay restos de lubricante y de heces. Tu niña recibe la mayor parte de la carga en la boca, aunque un poco en el ojo, lo que le impide ver bien durante un rato. Has estado fantástico, vuelve algún día de estos, le dice tu niña al viejo, ya apaciguado, después de darle dos besos en la puerta la habitación que tiene asignada.

Cuando tu niña vuelve te encuentra tumbado en la cama, iluminado por la lámpara de la mesita de noche, tratando de leer un best seller del que no leíste ni una línea. Es tarde, casi amanece, y has pasado la noche insomne, viendo al viejo, que tal vez no exista, su vello pectoral, su semen en los labios que ahora besas, todo dentro de tu cabeza. Vivís en un cuarto sin baño, en una corrala, hace falta dinero. Tu niña sonríe cuando entra –su sonrisa limpia y perfecta - pero sus ojos, sus ojos. Tú tambien le sonríes –pero tus ojos- y preguntas ¿cómo ha ido? Y luego te arrepientes de preguntar algo que no deseas saber. Y tu niña dice bien, como siempre, y se tiende junto a ti y te abraza, y después de un rato, en la oscuridad y el silencio, dice, esto pasará pronto y tú, agarrando su pelo, su nuca, su cuerpo entero, le dices, esto tiene que pasar. Y entonces ella se incorpora y te sonríe como sonríe una madre. Y hay un abismo, pero tu nariz se pierde en su cuello y huele a jabón y a frutas frescas, como siempre que se ha duchado antes de volver y está cansada, y quiere amanecer pero se queda la noche.

martes, 27 de mayo de 2008

Nopoema automático


Le scaphandre et le papillon

Conseguir que un poema sangre
como mis ojos por tus ojos
de una sola pasada – por debajo de ti,
solo de ti - tú que inventas la luz en cada despedida

que afilas cuchillos y los escondes
entre tus versos – astillas amarillas queman más que un cristal engullido –
y no sabes de las dudas, no entiendes del silencio y parece mentira
que hayas vivido tanto y que estés tan ciego

que has vivido tanto -
o acaso te quedaste en una esquina
esperando se desbordase el hueco con paciencia fría
y no sabes
del poemario submerso entre los vértices de mi cráneo,
palabras como neuronas golpeando las paredes de mi cráneo en forma de tres iniciales,
las tuyas,
y esta mañana tus manos eran en el recuerdo más que el suave polvo de las alas de la mariposa
-jamás pondría eso en un poema- me he dicho-
y ahora son la escafandra
la profunda llaga que supura miedo negro
que rebota una y otra vez
una
y
otra
vez
contra las paredes de mi agujero neuronal -
jamás estuviste y yo escribía para nadie
y no tengo derecho a la queja
no hay espacio en esta sociedad podrida para mis quejas
ni si quiera para la de nuestros hijos
y anoche te escribí otra vez desde el silencio amoratado
qué aterrador es saber
qué aterrador no saber
y te escribía que
no hay brechas que tapiar

no hay

más que espera y silencios creados
por la repetición continua de una sola voz
-siempre la misma-
que espera

y pensaba que tú
sí, tú,
te acurrucas lejos de la superficialidad en la que crece el hombre-
y que eres raíz tiempo saliva luz,
todo, al menos para mí,
pero hay un yonki en la escalera que ya no recuerda mi nombre,
se arrodilla y pide pero no recuerda quién soy,
-la pequeña del grupo-
y a la angustia se la va comiendo el tiempo que avanza incompadecido- como tus palabras, como tus actos de fin de semana-
y yo no escribo poesía social porque lo que yo escribo
no
es
poesía
y mi vida tampoco es social
porque lo que yo vivo
no
es
vida.
Y ahora que venga alguien a decirme qué
o que ese yonki me ofrezca un pinchazo.

lunes, 26 de mayo de 2008

Motel

Un motel al lado de una carretera secundaria. Un lugar gris. Sucio. Tres plantas en las que las puertas dan al exterior. Desde ellas se puede ver pasar a los coches. Balas de colores. Las habitaciones son pequeñas. Apenas una cama estrecha y dura; una pequeña mesa de metal que cojea; y un lavabo sucio y con olor a orín.
Te observo desde la ventana. Abajo, hay una piscina cercada por una vallita a modo de protección. Nada extraño teniendo en cuenta que sobre el agua flotan todo tipo de cosas. Desde un impermeable hasta al capó de un coche. Tú estás sentada en una desvencijada silla de plástico. Doblada sobre ti misma con el cuello de tu abrigo negro levantado. Hace frío. Miras a la piscina. Con el pelo despeinado. Ensimismada.
El agua sale caliente. Sobre la mesa hay una botella de Whisky terminada y restos de cigarros descuartizados. Tú estás sobre la cama. La luz roja que irradia la pantalla de la lámpara crea sobre tu cara una máscara espectral. Llaman a la puerta. Suave; con el puño. Te miro: no te has despertado. De puntillas, casi sin tocar el suelo, me dirijo a la puerta. Sé quién está detrás. Aunque prefiero asegurarme mirando por la mirilla: demasiados tiros pegados. Entra empapado; fuera la tormenta desborda la piscina que tú mirabas aquel verano. Hace unas horas.
Tengo el teléfono en la mano. Pesa. Sólo escucho y después cuelgo. Tú no estás. Hoy tampoco. Bajo las escalera metálicas. Me cruzo con un extraño que lleva una botella de ron en la mano. En la recepción el mismo gordo de siempre. Me recuerda que le debo dinero y me amenaza. Ni siquiera le miro. El sol es abrasador sobre la agreste llanura. En la piscina una vieja está en remojo; se mueve entre el capó y el impermeable.

Ahora, con mi piel quemada, sólo me queda buscarte de nuevo.

lunes, 12 de mayo de 2008

OTRA VEZ EN LA BRECHA, COMPAÑEROS

Acabo de renovar mi blog, espero que os guste:


VALERIO MOREAZ: POETA DE MIERDA
http://moreaz.blogspot.com/

lunes, 5 de mayo de 2008

Global

Michael está sentado en su escritorio, enfrente de la ventana. A través de ella ve la calle, una como cualquier otra de las que forman ese puzzle de edificios llamado Manhattan. Michael está trabajando en esos momentos en un ensayo sobre la incomunicación, acerca de la frialdad de las relaciones en nuestra sociedad. De cómo cuarenta personas viven en el mismo edificio que él, pero no conoce sus nombres, ni siquiera ha cruzado un saludo con ninguno de ellos, ni ellos con él, pese a que se encuentran en esa angosta escalera todas las mañanas. Todos los días. Y ese pequeño pelirrojo. De quién es hijo, quién le viste de esa manera tan estrafalaria. Y el viejo que camina en polainas por la acera, de arriba abajo, una y otra vez, sin descanso, de dónde ha salido, por qué nadie le dice que se calce unos buenos zapatos contra el frío. Michael vuelve a la escritura, mientras, el pelirrojo bota su balón de baloncesto y Manhattan se agita como un monstruo tumbado boca arriba.

Punto y aparte. Dirk está sentado en un banco del Puerto Olímpico. Agradece ese sol mediterráneo en pleno diciembre. El olor a salitre le despierta los pulmones. Sobre las rodillas, Dirk sostiene un cuaderno en el que toma anotaciones. Barcelona es como todas, piensa, y sigue recogiendo apuntes sobre el relato –quisiera que fuera novela- que va a escribir sobre un chico recién llegado a una ciudad desconocida para él y cómo le cuesta relacionarse con la gente, que no deja de verle como un extranjero. En realidad siempre se ha sentido de esa forma. Barcelona también es así, se repite. Una señora, ataviada con un abrigo de visón, deja caer un par de monedas junto a sus pies con gesto desprendido. Barcelona también es así. Sí que lo es.

Un café con leche, pide Boris –en alemán claro, que pare eso está en Berlín- mientras hojea el diario. En la mesa de enfrente, una morena muy atractiva le mira a intervalos regulares. Boris se turba, nota como el calor va conquistando sus mejillas. Ella se recrea en la situación. Se divierte viendo como él está rojo y en la calle los termómetros no suben de diez bajo cero. Así permanecen un largo rato, apenas separados por unos metros, sintiendo una atracción que casi se vuelve material. Al cabo de unos diez minutos, Boris se levanta y paga en la barra. Al ir hacia la puerta pasa junto a ella. Sus miradas se chocan, literalmente, y en su estómago se produce un cataclismo de consecuencias incalculables. Él roza ligeramente su brazo con la mano al pasar. Ella gira la cabeza, levemente. Se abre la puerta. Frío. Se vuelve a cerrar.

Sus ojos rasgados se reflejan en la pantalla de su portátil de última generación. Está viendo fotos de Manhattan. De sus bocas de riego, sus taxis amarillos y de sus rascacielos, siempre sus rascacielos, aunque ahora haya dos menos. Akira sabe que va a ir allí. A escribir. Sabe que no hay nada como Tokio para experimentar el vacío y la soledad. Pero se le ha quedado pequeño. Él quiere sentirse solo de verdad. En un sitio desconocido, quizás inhóspito. Y escribir desde ese prisma su mejor texto. Un texto sobre la individualidad del espíritu. Quizás sobre el egoísmo y la soledad. En Manhattan uno es una aguja en un pajar tan grande como cien mil campos de fútbol. Y él quiere eso, ser una de esas millones de agujas que, en realidad, no buscan ser encontradas. Estar siempre en fuera de juego.

El apartamento es grande. Demasiado para nosotros, se había cansado de decirle desde que decidieron comprarlo. A ella siempre le había parecido un exceso. Pero él sólo quería ver desde su ventanal la cúpula de la galería, las palomas de la plaza del Duomo. Ahora, ese tamaño se ha convertido, en gran medida, en una tabla de salvación. Ella ya no le tolera. No es que haya desaparecido la atracción o el deseo, no es que el cariño se haya volatilizado, es que le repugna. Y en virtud de ese sentimiento, ella se siente con todo el derecho a esconderse en aquella casa endiabladamente grande. Y él no la encuentra, por más que la busque, porque ella se cuida muy mucho de que así sea. Se conoce el laberinto de memoria. Sus esquinas, sus puertas y ventanas, las trampillas. No quiere verle la cara, no quiere oírle, y para eso le basta con esas habitaciones estrechas y largas, con esos pasillos enrevesados pintados de un blanco puro. Ella se funde con la casa. Esas paredes se la tragan, la engullen cada vez que ella lo necesita. Nunca le ve, y viven juntos, bajo el mismo techo abovedado. Podría buscarla años, que nunca la encontraría. Milán no es una ciudad, es una casa con mil puertas secretas.

martes, 29 de abril de 2008



DICEN QUE LOS CRÁTERES DE LA LUNA LOS HICIERON NIÑOS

QUE APEDREABAN LATAS Y QUE APUNTARON DEMASIADO ALTO

Repugnancia me provocan

los poetas que se rodean

de poetas

comiendo elogios

volviéndose completamente

bulímicos

quedándose completamente

sordos y ciegos

a su propia

voz interior que les dió

todo lo que ahora

desaprovechan

martes, 22 de abril de 2008

Instantaneas


(foto: Roger Guaus)

Un parque lleno de niños jugando en atracciones metálicas, con abrigos fluorescentes y gorros de escalador. Todo bajo una luz intensa, como si el sol estuviera enfocando de manera especial ese cuadrado con suelo de arena, separado de una realidad lejana y violenta por barras verticales que antes eran color arco iris y ahora están ennegrecidas. En los bancos, fuera del recinto, las lánguidas madres leen revistas de esperpentos vestidos de princesas, prometiendo que nunca jamás dejarán escapar otro tren.

Una cocina pequeña, estrecha, con una claraboya que muestra el cielo nublado, gris, como en una fotografía en blanco y negro. Es el cielo de Praga y la mirada intenta atravesar el cristal y pasear por sitios que nunca ha visto y descubrir cosas que nunca verá y beber cerveza en bares oscuros e históricos. Pero no, sólo hay ese cubículo con muebles ajados, vasos y platos manchados y un lavadero que se ve mohoso pese a la falta de color del fotograma. Habrá que esperar para descubrir a Frank. Una vez más.

Y un pájaro muerto sobre la acera, encima de una pequeña y espesa mancha de sangre. A su alrededor pies vestidos con zapatos multicolores que lo esquivan. Un bosque de piernas que pasan observando la muerte alada, que en pocas horas será desahuciada de su trozo de ciudad por una pala metálica y herrumbrosa, junto a envoltorios y colillas de cigarros. Pero para entonces los pies calzarán ya suaves zapatillas de lana sobre alfombras mullidas, dentro de cajas de zapatos, tan idénticas como faltas de alma.

Sólo un vaso de plástico, aún con vino mezclado con cocacola, en la soledad del frío suelo de un apartamento céntrico. Un resto de una noche despreocupada y sin freno; diez horas de entrega y vicio dentro de treinta y ocho metros cuadrados con música envolvente. Dos cabezas dispuestas a triturar todo y no pensar en nada, al menos durante ese tiempo de aislamiento íntimo. Sólo dos cuerpos, dos sexos y el alcohol. Dulce paraíso en una isla en medio de la azarosa ciudad de neones sobre rascacielos de ojos rasgados. Tan hostil; tan ajena.

La cama revuelta, con sábanas marrones, en una habitación mínima y casi a oscuras. Alrededor, cajas selladas que guardan una vida y prometen otra distinta en un lugar desconocido. Ni un mueble, ni un alma, sólo cartón sujetando como un dique una realidad que se antoja difícil. En cada una, trazos azules que recuerdan los contenidos vitales aún por auscultar. Retazos de lo que fue, pudo haber sido y quizás pueda ser. Partes de un todo que no es indivisible sino un puzzle de lágrimas y sonrisas tristes.

Una foto a través de una ventana. Al otro lado, una calle cualquiera de una ciudad cualquiera. Coches aparcados en batería al lado de árboles cuyas copas llevan en guerra cientos de años. A un lado una cancha de baloncesto. Vacía. Donde antes había niños ahora hay mierdas de perro reblandecidas por la llovizna, que deja todo el escenario especialmente gris, especialmente desalentador. Al otro extremo, el centro de desintoxicación, rodeado de zombis erráticos que vagan entre la neblina sin ningún rumbo, salvo el que les marca su ansia artificial.

mi fotolog

pues nada, aquí os dejo el enlace de mi fotolog por si os apetece verlo

http://www.fotolog.com/valerio_moreaz

lunes, 21 de abril de 2008

Revocación

La orden que resuena en nuestras bocas y en nuestros oídos como grito selvático, el acontecimiento terrible repitiéndose una y otra vez y siempre único, el tiempo como la nieve que ocultara los cuerpos. No podremos escribir como Celan, mas nuestra tarea es semejante. Horadar el sentido, resistir a aquel tango. También la nuestra es la lengua de los fascistas.

viernes, 18 de abril de 2008

NAUFRAGIO EN LOS BARES, RECITAL DE POESÍA


El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el Primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.

Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.

Las voces de más de veinte poetas se mezclarán en un ambiente de solidaridad en el que cada uno ofrecerá su percepción del mundo a través de la musicalidad poética.

Entre los objetivos de este festival está el de ofrecer una visión del mundo no sólo desde distintas geografías sino también desde distintas experiencias, edades y profesiones, además de compartir un buen rato.

“La poesía cumple esa función: reúne a personas muy diversas que “nomadean” hasta los puntos de encuentro para recitar en un encuentro popular, descentrado y móvil.” – explica uno de los organizadores.

Este recital presenta la interesante característica de aunar a poetas veteranos y reconocidos con poetas nóveles, es el reflejo de un acercamiento real en el que los sentidos interactuarán sobre una base de amistad y tolerancia.

“Ángel González dijo que escribir un poema se parece a un orgasmo, yo creo que leerlo y recitarlo también, así que, está claro, la poesía es otra forma de hacer el amor.” –explica el alma mater del proyecto que insiste en no querer asumir el protagonismo de un proyecto de semejante envergadura.

El encuentro tendrá lugar el sábado 26 a las 19:30 en el café de Las Horas (Cerca de la Plaza de la Virgen) y contaremos con la presencia de los siguientes poetas:

-Pedro Montealegre (Chile),
-Laura Giordani (Argentina),
-Enrique Falcón (Valencia),
-Antonio Méndez Rubio (Badajoz),
-Garikoitz Gómez Alfaro (Madrid),
-Álvaro Yebra (Valencia),
-Adolfo González (Cuenca),
-Uberto Stabile (Valencia),
-Elena Areta (La Rioja),
-Sergio Castillo Pelegrín (Valencia),
-Kebrantaversos (Toledo),
-Arturo Borra (Argentina),
-Ana Pérez Cañamares (Tenerife),
-Agustín Linuesa Cáceres (Valencia),
-David González (Gijón),
-Félix Sevilla,
-Antonio Martínez i Ferrer (Alcácer),
-Lluís Pons Mora (Palma de Mallorca) ,
-Víktor Gómez (Valencia),
-Jesús González(Madrid),
-Elena Escribano,
-Eddie (J. Bermúdez),
-José Luis Falcó,
-Javier Gil,
-Raúl Nuñez en boca de sus amigos
-Luciérnaga.

Posiblemente contaremos también con alguno de los poemas de Mayka y Mark.
Y le agradecemos a Mark la ayuda (por no decir toda la ayuda) con el cartel.

El cartel es una adaptación de una FOTOGRAFÍA DE CHEMA MADOZ.

miércoles, 16 de abril de 2008

hola

hola!
Cómo va todo por aca?
Yo en el teatro, llena de felicidad y vida!

Estética de la existencia

Con un brindis escogimos la palabra para atravesar el pasadizo del sueño que se dilata entre la vigilia y la muerte. Se buscaba impugnar lo conveniente y permitir que proliferase el no de manera indefinida, hacer con ello crecer la belleza convulsa, su flor carnívora. Me aproximo ahora a los agrapha dogmata de Platón. La escritura resultó ser sólo un estilo de vida.

lunes, 14 de abril de 2008

Modo de vida

Mis ojos retornan obsesivos desde el libro de Diógenes Laercio hacia un cuerpo que, indiferente, al fondo de la taberna, excusa toda descripción. Los alcoholes han hecho ya brotar invectivas en las hasta hace poco tranquilas conversaciones. Acometidos los cálculos, persisto en la lectura. Soy de aquellos que aman por igual bodegas y bibliotecas.

Bibliotecas

Por todas partes apilados los libros avanzan en desorden, lentamente cubren el escaso espacio vacío, silenciosos como un cuerpo adormilado. Construimos nuestras bibliotecas a expensas de nuestras vidas. Hubiera tal vez sido mejor dedicar las horas a los placeres humildes, al deliro amoroso, felicidad suprema, a la arena y al río. Mas entonces qué hubiera sido de la conciencia del horror, qué de nosotros mismos.

miércoles, 9 de abril de 2008

Y estas ruinas de qué son
cuándo vino el viento a derrumbar la piedra,
el hueso, la molécula, a quebrar lo que se erguía;
qué viento era y quién era entonces el que ahora se dobla,
humillado, en esta cama, en este páramo
con olor a suavizante.
Parecía todo orgullo e insolencia
y un día, de pronto, aparece el descalabro
y no sabemos qué decir o si callarnos resignados.
De quién son estas ruinas de carne y temblor que yacen,
por qué extraño designio dejó de funcionar lo que era sano,
en qué exacto momento, después de cuantas décadas
comienza el declive, la resaca, el hoy no me levanto,
este desorden biológico que cada tarde te doblega
y, saltando el foso, derriba la torre y la membrana de la célula.
Fallan las vísceras pero también falló el aceite hirviendo
y el cerebro, y falta el ánimo para dejar la fortaleza ya sin fuerzas,
ahora que ante noches celebrantes solo hay indiferencia
y no el fervor que tantas veces
nos llevaba a ir sembrado, poco a poco,
este desastre.

sábado, 5 de abril de 2008



Un poema de GARIKOITZ G. ALFARO

Dediqué la tarde a esquivar tu garganta,
domingos en los que se mendiga morfina
impregnados como estamos de arrepentimiento,
días parecidos a las escenas de acción
arruinados por la curiosidad felina.

Espejos, quién dijo espejos.

Sábanas sucias y ambientadores de naturaleza muerta,
domingos en los que se mendiga morfina,
en los que la indiferencia es mutua,
miénteles, humedece la saliva,
cambios de sentido cada cinco metros.
No me habléis de suerte y dadme algo,
junto a esa sensación constante de arrepentimiento
llevo un pronombre cosido a los labios,
dadme algo, un pequeño cuarto plastificado
ni pájaros ni canciones ni cuentos
dadme algo para estrechar el hueco

Garikoitz




(Imagen: Brassai)

viernes, 4 de abril de 2008

Reminiscencia

Otra vez esa sensación, empieza a hacer calor, la luz del sol calienta mi rostro como un puré caliente y blando derritiéndose sobre mi piel, como aquellos veranos en Caños de Meca cientos de años atrás, bajando acalorados las escaleras serpenteantes donde siempre estábamos a punto de matarnos y en las que una vez encontramos un camaleón de ojos saltones que te hizo mucha gracia y al final, abajo, la playa, todas aquellas noches de flamenco, la arena entre los dedos de los pies, el cajón, la guitarra y la flauta travesera (yo amaba su sonido sinuoso) y el firmamento dándonos cobijo limpio y oscuro –todas la estrellas, todas- y perfectamente redondo porque todo era así entonces, esférico y perfecto, hasta la Tierra y el Cielo, hasta eso; recuerdo tu cuerpo fibroso perlado de sal mientras te comías una gamba gorda y hermosa y una gota de mar caía en tu ombligo desnudo, plof, y se oían las olas y yo te decía tu piel es dorada como el pollo frito y tú te reías mostrándome todos tus pequeños dientes que parecían perlas o pastillas de éxtasis; a veces noté un fino velo de ceniza cubriendo tu mirada y no me preocupó lo suficiente, eso lo recuerdo ahora pero el recuerdo tiene la calidad del sueño o la ficción o la fantasía y ya no sé si realmente ocurrió o simplemente lo imaginé porque éramos solos los dos y el resto del mundo no existía y la gente eran actores y al atardecer corríamos bajo la sombra trenzada por miles de ramas trenzadas en nuestro campamento en El Camaleón y cuando se hacía de noche nos trenzábamos nosotros y dormíamos.

¿Lo recuerdas? A la vuelta me dijiste que me habías dejado de querer y las fotos ni siquiera habían salido.

Otra vez esa sensación.

martes, 1 de abril de 2008

cicatriz

estaba tan furioso y ni siquiera recuerdo el motivo recuerdo en cambio el cristal rompiéndose alrededor de mi mano el ruido del cristal haciéndose pedazos y cayendo al suelo el dedo abierto las gotas de sangre espesa y roja sobre el parquet su cara de espanto corrí a la habitación sujetándome la mano dejando un reguero de sangre a mi paso el corte era profundo en el dedo meñique tanto que se me veía el hueso llamé a Marta nervioso le conté lo del cristal de la puerta le conté que me embargó la ira y solo pude golpear la puerta sin pensar le conté que me estaba viendo un hueso por primera vez una falange que era verdad que había huesos ahí dentro vertebrando los cuerpos mamá estaba fuera del cuarto me hablaba me ofrecía ayuda pero yo tenía mi orgullo atravesado en la garganta le decía que se fuese que no quería saber nada Marta me dijo desde el otro lado del teléfono que cediese que me dejase llevar al médico finalmente salí mamá se puso el abrigo me abrazó me miró el dedo mamá ya solo se preocupaba por mi corte había olvidado todo lo demás la discusión el motivo de la discusión había limpiado mi sangre del suelo con un paño de cocina me llevó al ambulatorio a dos calles de casa era de madrugada estaba vacío era un día laborable reinaba el silencio allí un médico calvo gordo simpático adormilado me cosió sabiamente la herida tras atender a un gitano borracho que tenía hepatitis o al menos eso decía

aún se adivinan los puntos sobre mi dedo tres siglos después

aunque sanen las heridas queda siempre la cicatriz

domingo, 30 de marzo de 2008

UN POEMA DE JOTA

Jota nos ha enviado un par de poemas, disfrutar el primero de ellos:

TRÁFICO



- El tráfico no es consciente de sí mismo.

No lo son los ruidos de la ciudad.

Tú que eres arrogante, que eres humana,

recíprocamente,

crees ser consciente de ti misma y del tiempo.

Luchas por traer tu hogar de vuelta.

Porque los jabones te han tratado bien,

porque intuyes que ayer es hoy de improviso,

porque sientes que lo que respiras

no es tu aire

que el asfalto que caminas no es el tuyo.

Porque no los quieres.

Pero tu hogar ha muerto, y sigue muriendo cada día.

Abre tus ojos violados, amputados de inocencia,

no apartes la mirada de tu mundo enfermo de hoy,

tu mundo muerto de mañana,

aunque abrasen tus lágrimas/se retuerzan tus córneas.

Es ahora lo mas parecido a un hogar impuesto.

Olvídate del anterior,

olvida ya su melodía. Eres presa del presente.

El semáforo está en verde. Los coches se impacientan.

Continúa.

ESCRITORA SIN FUTURO I

PIDO SILENCIO

Ahora me dejen tranquila.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos.


Y a vosotros:

qué os jodan.

(Adopción de un poema de Pablo Neruda)



MI SILENCIO

Últimamente he escrito mucho sobre ti
pero se me olvidó copiarlo en cualquier sitio
y ahora hay un poemario perdido
por mi memoria.

a veces sueño que soy Caronte,
y que navego de la orilla de tus ojos
a la de tus miedos.

mis bragas están mojadas,
huelen
a enfermedad.

y en verdad ahora solo quiero que no te muevas,
apretar el botón en el momento justo,
capturarte para luego
desde la pantalla de mi ordenador
poder hacerte zoom
en el corazón.

pero aquí no hay nadie.
ni siquiera yo.

viernes, 28 de marzo de 2008

Decantación

Qué extraña alegría despierta instigar una presencia salvaje tras la maleza del instante perdido, acoger en el regazo de la memoria los frutos insostenibles. Pero adolecen los residuos de una esencial fragilidad que hace necesario cuidar de ellos, aplicar los paños. También tu historia es una historia de destrucción, también tú olvidas sin cesar a los vencidos.

jueves, 27 de marzo de 2008

tú querías ser Arthur Rimbaud.
poner color a las vocales.
recibir la bala de Verlaine. arañar con tus dulces zarpas
las almas de la burguesía. y huir con toda la gloria.
a los diecinueve años. con la carne aún blanca
y blanda. y la sensibilidad extenuada.
cagándote en Dios, ciego de absenta y láudano.

tú querías ser Guy Debord.
derrumbar la sociedad como objetivo. destruir
el Espectáculo y hacer de la vida cotidiana una revuelta.
buscar, debajo de cada adoquín, una playa. al final
sentir el hierro negro y frío contra tu paladar,
apretar entonces el gatillo. a los sesenta y tantos.
arruinado por el alcohol, ya casi muerto.

tú querías ser Johnny Rotten.
Dios Salve a la Reina. en los escenarios
de toda Inglaterra, manifestaciones puritanas
a las puertas de los bares.
me importa un cojón: Sid y Nancy consumidos por la droga
y ningún futuro para nadie. los dientes verdes
y un lugar de honor en la historia del (punk) rock.

querías agarrar la Tierra con los dedos.
hacerla retumbar contra los Cielos.


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Para Luciérnaga que lo quería aquí.

miércoles, 26 de marzo de 2008

Un poema del viejo


MANUAL DE COMBATE

Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y tú sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó.
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y tú quieres ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen dinero.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hazlo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

Lipstick

Trazo con mi dedo una suave curva sobre la piel de tu espalda desnuda, luego me incorporo y la observo orgulloso, creyendo ver el dibujo recién dibujado y que no existe: como si mi dedo estuviera impregnado en tinta o fuera un lápiz de labios, qué bonito, un lipstick, aunque yo lo que pinté fue un corazón y no un labio, y además rojo, un corazón carmesí sobre tu espalda morena; lo miro y me divierte pensar que, pasado un rato, dejarás la cama, te pondrás el vestido verde que te deja desnuda de la nuca a la cintura y saldrás a pisar alegre las calles del centro bajo un sol amarillo, donde todos te mirarán y se volverán a tu paso tras un encuentro fugaz con tu cuerpo lindo, con tu dulce cuerpo de esclava, pero solo yo sabré el dibujo, será solo para mí el corazón bien rojo tatuado sobre tu espalda o, tal vez, tatuado en mi mirada; yo y nadie más que yo, ni siquiera tú, pues duermes boca abajo y respiras despacio ajena a todo esto, mientras te contemplo entre mis piernas, sentado a horcajadas sobre tu culo como quien cabalga un pequeño corcel.

lunes, 24 de marzo de 2008

esto soy yo

INTRODUCCIÓN (LEYENDO LAS NECROLÓGICAS UN DÍA DE LLUVIA)

Murió de cólico miserere, o tal vez tuvo una hemorragia interna provocada por alguno de los cientos de perdigones que minutos antes habían penetrado en su cuerpo debido a un disparo vengativo y despiadado.

Murió de pena, o tal vez su cráneo no aguanto el brutal golpe de aquel bate de béisbol empuñado por ese niño al que sus padres maltrataban y utilizaban de cenicero cuando regresaba de clase.

Murió de viejo, o tal vez a los cuidadores de la residencia se les fue la mano con la sedación que practicaban sin recomendación médica.

Murió de amor, o tal vez su marido no debería haber bebido tanto al reprocharle sus problemas conyugales que ocultaban una celotipia aguda.

Murió de rabia, o tal vez esa mina estaba activa y cargada de explosivos que esperaban latentes segar una vida antes de ir al cielo del armamento.

Murió por una fatalidad, o tal vez los cuerpos de seguridad deberían tener más claros los derechos humanos y lo que un interrogatorio legal significa.

Murió en una refriega callejera, o tal vez él únicamente pasaba por allí porque no tenía tabaco y era un adicto a la nicotina.

Murió defendiendo los ideales de la democracia, o tal vez la democracia no es lo mismo que el sacrificio negligente de los superiores que lo mandaron a una muerte segura y dolorosa.

Murió de risa, o tal vez le torturaron frotándole la palma de los pies con una pluma de ganso para que se ahogara en su propio carcajeo.

Murió feliz, o tal vez sus parientes aprovechando su agonía le cosieron una sonrisa para que nadie sospechara nada raro y los auditores pasaran de largo.

Murió por matar, o tal vez los cuerpos antiterroristas rusos deberían haberle proporcionado asistencia médica mientras se asfixiaba, como marca la convención de Ginebra, y no matarlo con un fusil de asalto de fabricación Estadounidense.

Murió de camino al hospital, o tal vez tuvo un coma químico antes de entrar a la ambulancia debido a la extrema adulteración de la heroína que se inyectó, ya que era un toxicómano en un programa de reducción de daños.

Murió varada en la playa, o tal vez los pescadores que la recogieron con sus redes ilegales de deriva de dos kilómetros de largo la mataron antes de que la patrullera hiciera su ronda.

Cierro el periódico, hago un cucurucho con el y me lo meto por el culo.